Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Great days are becoming

A matchlight liquor establishment

Where the factory soaks its scabs

It hangs there like insectrocutioner

Over the big river

Scum of us rinsed by a hard rain

The tar, the teeth & the gear

Yet no trail

All around the camp

And that is our game

To brag and complain

To guess who goes next

To tally the scars

Learn every weakness

Stanno diventando grandi giorni

Uno stabilimento di liquori matchlight

Dove la fabbrica inzuppa le sue croste

È appeso lì come un insettorocutore

Oltre il grande fiume

La feccia di noi sciacquata da una pioggia battente

Il catrame, i denti e l'ingranaggio

Eppure nessun sentiero

Tutto intorno al campo

E questo è il nostro gioco

Per vantarsi e lamentarsi

Per indovinare chi sarà il prossimo

Per contare le cicatrici

Impara ogni debolezza