Инвалид - Shot

Пустая комната, мысли тревоги, помнит, как шли его ноги

По аллее парка, сигарета тлеет, пишет строки,

Снова стихи о любви, они помогали вдали,

В итоге обычно от дома, привычно проводит дни.

Приветливые люди, каждый разный на лицо,

Он, улыбаясь миру, лирикой сделал себя творцом,

Борцом за фразы, что останутся после в душе,

Напишет, порвёт, но вернётся к истоку, как рикошет.

Прошло немного, немало, где-то два года,

В четырёх стенах себя, уничтожая в прах, его природа

Переменила, двери не мило закрыла как будто,

Навсегда, в голове мутно отныне каждое утро.

Нутро как будто обрывается, мается сердце,

Он пишет снова, но стихами ему не согреться,

Помнит, как ноги его топтали аллеи гранит,

Сегодня он не просто поэт, он поэт — инвалид…

Заберите эту боль подальше, люди,

Голос мой только об этом говорит,

И поверьте, легче мне уже не будет,

Просто я теперь другой, я — инвалид…

А что потом, вопрос и ответ,

Тишина, дайте мне свет, лишена душа побед,

Руки упали, кто знали, отвернулись, якобы

Он уже не друг и человек, что с ними рядом был.

Порядок дня — никакого порядка,

Стихия только своя — стихи писать без остатка,

А после ночь и лишь сон, и чёрно-белые краски,

Утро печали, опора одна, педали коляски.

Не надо слов, это лишние ненужные фразы,

И никаких основ, если начал, то закончил дело сразу,

Я нашёл последние строки его в тетради,

Что помечены — «Простите, я прошу вас, Бога ради»:

«Не испытав любви и не найдя счастья на свете,

Я потерял движение, но человеком был,

И мои дни не запечатлены на кассете,

Я оставляю строки, в них моего сердца пыл…»

Stanza vuota, pensieri di ansia, ricorda come andavano i suoi piedi

Lungo il vicolo del parco, la sigaretta fuma, scrive righe,

Di nuovo poesie sull'amore, hanno aiutato in lontananza,

Di conseguenza, di solito da casa, trascorre abitualmente giornate.

Persone amichevoli, ognuna con una faccia diversa,

Lui, sorridendo al mondo, si è fatto creatore con testi,

Un combattente per frasi che rimarranno dopo nell'anima,

Scrive, interrompe, ma ritorna alla fonte, come un rimbalzo.

Ci sono voluti un po', molto, circa due anni,

Dentro le quattro mura di se stesso, distruggendo in polvere, la sua natura

Cambiate, le porte non si chiudevano bene, come se,

Per sempre, la mia testa è torbida da ora in poi ogni mattina.

L'interno sembra spezzarsi, il cuore fatica,

Scrive di nuovo, ma non può scaldarsi con i versi,

Ricorda come i suoi piedi calpestassero vicoli di granito,

Oggi non è solo un poeta, è un poeta disabile...

Porta via questo dolore gente

La mia voce parla solo di questo,

E credimi, non sarà più facile per me,

Sono solo diverso ora, sono disabile...

E poi cosa, domanda e risposta,

Silenzio, dammi luce, l'anima è priva di vittorie,

Le mani caddero, chi sapeva, si voltò, presumibilmente

Non è più un amico e una persona che era accanto a loro.

L'ordine del giorno - nessun ordine,

L'elemento è solo suo: scrivere poesie senza lasciare traccia,

E dopo la notte e solo un sogno, e i colori bianco e nero,

Mattina di tristezza, un appoggio, pedali in carrozzina.

Non sono necessarie parole, queste sono frasi extra non necessarie,

E niente basi, se hai iniziato e poi finito il lavoro subito,

Ho trovato le sue ultime righe in un taccuino,

Cosa sono contrassegnati - "Perdonami, ti chiedo, per l'amor di Dio":

“Non avendo sperimentato l'amore e non trovando la felicità nel mondo,

Ho perso il mio movimento, ma ero un uomo,

E i miei giorni non sono registrati su nastro,

Lascio linee, in esse il mio cuore è ardente…”