Brandenburgisches Konzert Nr 1 in F Major, BWV1046: II. - Philharmonia Slavonica, Karel Brazda, Johann Sebastian Bach

РУСЬ БЕСПРИЮТНАЯ

Товарищи, сегодня в горе я,

Проснулась боль

В угасшем скандалисте!

Мне вспомнилась

Печальная история —

История об Оливере Твисте.

Мы все по-разному

Судьбой своей оплаканы.

Кто крепость знал,

Кому Сибирь знакома.

Знать, потому теперь

Попы и дьяконы

О здравьи молятся

Всех членов Совнаркома.

И потому крестьянин

С водки штофа,

Рассказывая сродникам своим,

Глядит на Маркса,

Как на Саваофа,

Пуская Ленину

В глаза табачный дым.

Ирония судьбы!

Мы все остро́щены.

Над старым твердо

Вставлен крепкий кол.

Но все ж у нас

Монашеские общины

С «аминем» ставят

Каждый протокол.

И говорят,

Забыв о днях опасных:

«Уж как мы их…

Не в пух, а прямо в прах…

Пятнадцать штук я сам

Зарезал красных,

Да столько ж каждый,

Всякий наш монах».

Россия-мать!

Прости меня,

Прости!

Но эту дикость, подлую и злую,

Я на своем недлительном пути

Не приголублю

И не поцелую.

У них жилища есть,

У них есть хлеб,

Они с молитвами

И благостны и сыты.

Но есть на этой

Горестной земле,

Что всеми добрыми

И злыми позабыты.

Мальчишки лет семи-восьми

Снуют средь штатов без призора,

Бестелыми корявыми костьми

Они нам знак

Тяжелого укора.

Товарищи, сегодня в горе я,

Проснулась боль в угасшем скандалисте.

Мне вспомнилась

Печальная история —

История об Оливере Твисте.

Я тоже рос

Несчастный и худой,

Средь жидких,

Тягостных рассветов.

Но если б встали все

Мальчишки чередой,

То были б тысячи

Прекраснейших поэтов.

В них Пушкин,

Лермонтов,

Кольцов,

И наш Некрасов в них,

В них я,

В них даже Троцкий,

Ленин и Бухарин.

Не потому ль мой грустью

Веет стих,

Глядя на их Невымытые хари.

Я знаю будущее…

Это их…

Их календарь…

И вся земная слава.

Не потому ль Мой горький, буйный стих

Для всех других —

Как смертная отрава.

Я только им пою,

Ночующим в котлах,

Пою для них,

Кто спит порой в сортире.

О, пусть они

Хотя б прочтут в стихах,

Что есть за них

Обиженные в мире.

RUSSIA SENZA CASA

Compagni, oggi sono addolorato,

Svegliato il dolore

Nella rissa sbiadita!

mi sono ricordato

Triste storia -

La storia di Oliver Twist.

Siamo tutti diversi

Dispiaciuti dal loro destino.

Chi conosceva la fortezza

Chi conosce la Siberia?

Sapere perché ora

Sacerdoti e diaconi

Prega per la salute

Tutti i membri del Consiglio dei commissari del popolo.

E quindi il contadino

Da vodka damascato,

Dirlo ai tuoi parenti

Guardando Marx

Come su Sabaoth,

Lasciando Lenin

Fumo di tabacco negli occhi.

L'ironia del destino!

Siamo tutti affilati.

Sul vecchio fermamente

Viene inserita una forte posta in gioco.

Ma ancora abbiamo

Comunità monastiche

Con "amen" hanno messo

ogni protocollo.

E dicono

Dimenticando i giorni pericolosi:

“Come facciamo...

Non alla peluria, ma direttamente alla polvere...

Quindici pezzi anch'io

Hai ucciso i rossi

Sì, tanti ciascuno

Ognuno dei nostri monaci.

Madre Russia!

Perdonami,

Scusa!

Ma questa ferocia, vile e malvagia,

Sono nel mio breve viaggio

Non farò un pisolino

E non bacerò.

Hanno abitazioni

Hanno il pane

Sono con le preghiere

E benedetto e ben nutrito.

Ma c'è su questo

triste terra,

Che tutto il bene

E dimenticato dai malvagi.

Ragazzi di sette o otto anni

Corrono tra gli stati senza un premio,

Ossa nodose incorporee

Sono un segno per noi

Pesante rimprovero.

Compagni, oggi sono addolorato,

Il dolore si è svegliato nel combattimento estinto.

mi sono ricordato

Triste storia -

La storia di Oliver Twist.

Anch'io sono cresciuto

Infelice e magro

Tra il liquido

Albe dolorose.

Ma se tutti si alzassero

Ragazzi di fila

Sarebbero migliaia

I migliori poeti.

In loro Pushkin,

Lermontov,

Koltsov,

E il nostro Nekrasov in loro,

Sono in loro

Hanno anche Trotsky,

Lenin e Bucharin.

Non è per la mia tristezza

Il verso soffia

Guardando il loro hari non lavato.

Conosco il futuro...

È loro…

Il loro calendario...

E tutta la gloria terrena.

Non è perché il Mio verso amaro e violento

Per tutti gli altri -

Come un veleno mortale.

Canto solo per loro

Dormire nei calderoni

canto per loro

Chi a volte dorme in bagno.

Oh lasciali

Anche se lo leggono in versi,

Cosa c'è per loro

Offeso nel mondo.