Qu'il etait triste cet anglais - Édith Piaf

C'était le décor attendu

D’un bar de la Tamise

Avec son ennui répandu

Comme une fumée grise,

Son frisson de journaux froissés,

Son tintement de verres

Et les murmures étouffés

De ses clients sévères.

Qu’il était triste, cet Anglais

Dont la main du temps n’avait fait

Qu’estomper doucement les traits

De son visage.

Tout seul, immobile et muet,

Debout près du bar, il buvait.

On aurait dit qu’il revenait

D’un long voyage.

Quand il eût trop bu, tout à coup,

De ses yeux, deux larmes glissèrent.

Quelqu’un a dit: «Voilà qu’il est soûl!»

Et puis des secondes passèrent…

Pourtant, moi qui le regardais,

Ça me serrait, ça me serrait.

Je mêlais à ses pleurs secrets

La terre entière

Car je n’avais pas bien compris

Ce qu’il disait rien que pour lui:

«My beloved stayed in Paris…»

Peut-être avait-il épuisé

Toutes les aventures

Ou traînait-il un cœur usé

Par une vie trop dure.

Avait-il le spleen du marin

Pour les terres promises

Ou faisait-il un grand chagrin

D’une simple bêtise?

Qu’il était triste, cet Anglais

Que, chaque soir, je retrouvais,

Portant le poids de son secret

Impénétrable.

Tout seul, immobile et muet,

Debout près du bar, il buvait.

Le même jeu recommençait

A chaque table.

Certains le guettaient en dessous

Et les larmes les faisaient rire.

J’entendais: «Voilà qu’il es soûl!».

C’est tout ce qu’ils trouvaient à dire.

Mais quand je m’approche de lui,

Il me confia d’un air surpris:

«My beloved stayed in Paris…

Stayed in Paris…»

S’il vous plaît, barman, qu’est-ce qu’il a?

Et le barman me répondit:

«Sa bien-aimée est à Paris…

…morte, peut-être…»

«…my beloved stayed in Paris…

My beloved stayed in Paris…

In Paris… In Paris…»

Era l'impostazione prevista

Da un bar del Tamigi

Con la sua diffusa noia

Come un fumo grigio,

Il suo brivido di giornali stropicciati,

Il tintinnio dei bicchieri

E i sussurri attutiti

Dai suoi clienti severi.

Com'era triste, quell'inglese

Di cui la mano del tempo non aveva fatto

Quindi sfuma delicatamente le linee

Dal suo viso.

Tutto solo, immobile e muto,

In piedi vicino al bar, stava bevendo.

Sembrava che stesse tornando

Da un lungo viaggio.

Quando aveva bevuto troppo, improvvisamente,

Dai suoi occhi scivolarono due lacrime.

Qualcuno ha detto: "Eccolo ubriaco!"

E poi sono passati i secondi...

Eppure io, che lo osservavo,

Mi ha spremuto, mi ha spremuto.

Mi sono mescolato alle sue lacrime segrete

Tutta la terra

Perché non ho capito

Quello che ha detto solo per se stesso:

“La mia amata è rimasta a Parigi…”

Forse era esausto

Tutte le avventure

Dove ha trascinato un cuore consumato

Per una vita troppo dura.

Aveva la milza del marinaio

Per la terra promessa

O era molto addolorato

Semplice stupidità?

Com'era triste, quell'inglese

Che, ogni sera, ho trovato,

Portando il peso del suo segreto

Impenetrabile.

Tutto solo, immobile e muto,

In piedi vicino al bar, stava bevendo.

La stessa partita è ricominciata

Ad ogni tavola.

Alcuni lo guardavano di seguito

E le lacrime li facevano ridere.

Ho sentito: "Eccolo ubriaco!".

Questo è tutto ciò che potevano trovare da dire.

Ma quando mi avvicino a lui,

Mi confidò sorpreso:

“La mia amata è rimasta a Parigi...

Soggiornato a Parigi…”

Per favore, barista, cosa c'è che non va?

E il barista ha risposto:

"La sua amata è a Parigi...

…morto, forse…”

“...la mia amata è rimasta a Parigi...

La mia amata è rimasta a Parigi...

A Parigi... A Parigi...