The Leveller - Hyperomm

The glories of our blood and state

Are shadows, not substantial things

There is no armour against Fate

Death lays his icy hand on kings:

Sceptre and Crown

Must tumble down

And in the dust be equal made

With the poor crooked scythe and spade

Some men with swords may reap the field

And plant fresh laurels where they kill:

But their strong nerves at last must yield

They tame but one another still:

Early or late

They stoop to fate

And must give up their murmuring breath

When they, pale captives, creep to death

The garlands wither on your brow

Then boast no more your mighty deeds

Upon Death’s purple altar now

See where the victor-victim bleeds

Your heads must come

To the cold tomb:

Only the actions of the just

Smell sweet and blossom in their dust

Poem by James Shirley

Le glorie del nostro sangue e stato

Sono ombre, non cose sostanziali

Non c'è armatura contro il Fato

La morte posa la sua mano gelida sui re:

Scettro e corona

Deve cadere

E nella polvere sii uguale

Con la povera falce storta e la vanga

Alcuni uomini con la spada possono mietere il campo

E piantano allori freschi dove uccidono:

Ma i loro nervi saldi alla fine devono cedere

Si addomesticano l'un l'altro ancora:

Presto o tardiva

Si abbassano al destino

E devono rinunciare al loro respiro mormorante

Quando loro, prigionieri pallidi, strisciano verso la morte

Le ghirlande appassiscono sulla tua fronte

Allora non vantarti più delle tue azioni potenti

Adesso sull'altare viola della Morte

Guarda dove sanguina il vincitore-vittima

Le tue teste devono venire

Alla fredda tomba:

Solo le azioni dei giusti

Profumo dolce e fiorito nella loro polvere

Poesia di James Shirley