Till En Vildmarkspoet - Александр Рыбак

Och snön föll vit i vinterskog

där räven stod på lur

för tystnaden i blånad vildmarkstrakt.

Här dröjde du vid kojans eld

och drömde om en vår

och skrev din sång och höll vid milan vakt.

Nu porlar den i vårens tid

din fors i milsvid skog!

Nu surrar den av bin din sommaräng!

Jag anar spår av kärva steg

som trötta spelmän tog

och rosors blod

i ton från sorgens sträng.

Än sjunger vinden vida,

när hösten brinner röd,

din sång om livets villkor,

om kamp för hem och bröd.

Nu porlar den i vårens tid

din fors i milsvid skog!

Nu surrar den av bin

din sommaräng!

Jag anar spår av kärva steg

som trötta spelmän tog

och rosors blod

i ton från sorgens sträng.

Du vandrare, du speleman,

du kung i tiggardräkt,

du brann i natten fylld av köld och is.

Den eld som brann den värmer än,

din saga och din dikt

om evig sol och sommarparadis.

Nu porlar den i vårens tid

din fors i milsvid skog!

Nu surrar den av bin din sommaräng!

Jag anar spår av kärva steg

som trötta spelmän tog

och rosors blod

i ton från sorgens sträng.

Än sjunger vinden vida,

när hösten brinner röd,

din sång om livets villkor,

om kamp för hem och bröd.

Nu porlar den i vårens tid

din fors i milsvid skog!

Nu surrar den av bin

din sommaräng!

Jag anar spår av kärva steg

som trötta spelmän tog

och rosors blod

i ton från sorgens sträng.

The snow fell white in Winter´s woods

where foxes stood on guard,

in silence in the timber-cutters gash

In patient watch you also stood,

as charcoal slowly charred,

composing verse while embers turned to ash.

Loud ripples from the river-bed.

The forest stretches wide.

The busy bees are buzzing now it´s Spring.

I sense the sound of heavy tread

as tired fiddlers stride,

and roses bleed in tune with sorrow´s strings.

The wild winds sing their sombre tones

when Autumn turns to red.

The song of tribulation,

the fight for daily bread.

Loud ripples from the river-bed.

The forest stretches wide,

The busy bees are buzzing now it´s Spring.

I sense the sound of heavy tread

as tired fiddlers stride,

and roses bleed in tune with sorrow´s strings.

A wanderer, a minstrel man,

a king, though clad in rags.

A charcoal burner, midst the snow and ice.

The flame you lit still spreads your heat

in stories and in verse

on sunlight in a Summer paradise.

Loud ripples from the river-bed.

The forest stretches wide.

The busy bees are buzzing now it´s Spring.

I sense the sound of heavy tread

as tired fiddlers stride,

and roses bleed in tune with sorrow´s strings.

The wild winds sing their sombre tones

when Autumn turns to red.

The song of tribulation,

the fight for daily bread.

Loud ripples from the river-bed.

The forest stretches wide,

The busy bees are buzzing now it´s Spring.

I sense the sound of heavy tread

as tired fiddlers stride,

and roses bleed in tune with sorrow´s strings.

E la neve cadeva bianca nella foresta invernale

dove la volpe era in agguato

per il silenzio nell'area blu della natura selvaggia.

Qui ti sei soffermato davanti al fuoco della capanna

e sognai una primavera

e scrisse la tua canzone e tenne presso la guardia milanese.

Ora sta gorgogliando in primavera

le tue rapide in miglia di foresta!

Ora brulica di api il tuo prato estivo!

Sento tracce di passi duri

che hanno preso i violinisti stanchi

e il sangue delle rose

in tono dal filo del dolore.

Il vento canta ancora lontano,

quando l'autunno arde di rosso,

la tua canzone sulle condizioni della vita,

sulla lotta per la casa e il pane.

Ora sta gorgogliando in primavera

le tue rapide in miglia di foresta!

Ora brulica di api

il tuo prato estivo!

Sento tracce di passi duri

che hanno preso i violinisti stanchi

e il sangue delle rose

in tono dal filo del dolore.

Camminatore, violinista,

tu re in costume da mendicante,

hai bruciato nella notte piena di freddo e ghiaccio.

Il fuoco che l'ha bruciato sta ancora scaldando,

la tua favola e la tua poesia

sul sole eterno e sul paradiso estivo.

Ora sta gorgogliando in primavera

le tue rapide in miglia di foresta!

Ora brulica di api il tuo prato estivo!

Sento tracce di passi duri

che hanno preso i violinisti stanchi

e il sangue delle rose

in tono dal filo del dolore.

Il vento canta ancora lontano,

quando l'autunno arde di rosso,

la tua canzone sulle condizioni della vita,

sulla lotta per la casa e il pane.

Ora sta gorgogliando in primavera

le tue rapide in miglia di foresta!

Ora brulica di api

il tuo prato estivo!

Sento tracce di passi duri

che hanno preso i violinisti stanchi

e il sangue delle rose

in tono dal filo del dolore.

La neve cadeva bianca nei boschi d'inverno

dove le volpi stavano di guardia,

in silenzio nello squarcio dei taglialegna

In un'osservazione paziente anche tu stavi in ​​piedi,

come carbone lentamente carbonizzato,

comporre versi mentre le braci si trasformavano in cenere.

Increspature forti dal letto del fiume.

La foresta si estende largamente.

Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.

Percepisco il rumore di un passo pesante

mentre avanzano stanchi violinisti,

e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.

I venti selvaggi cantano i loro toni cupi

quando l'autunno diventa rosso.

Il canto della tribolazione,

la lotta per il pane quotidiano.

Increspature forti dal letto del fiume.

La foresta si estende largamente,

Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.

Percepisco il rumore di un passo pesante

mentre avanzano stanchi violinisti,

e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.

Un viandante, un menestrello,

un re, anche se vestito di stracci.

Un carbonaio, in mezzo alla neve e al ghiaccio.

La fiamma che hai acceso diffonde ancora il tuo calore

nelle storie e nei versi

alla luce del sole in un paradiso estivo.

Increspature forti dal letto del fiume.

La foresta si estende largamente.

Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.

Percepisco il rumore di un passo pesante

mentre avanzano stanchi violinisti,

e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.

I venti selvaggi cantano i loro toni cupi

quando l'autunno diventa rosso.

Il canto della tribolazione,

la lotta per il pane quotidiano.

Increspature forti dal letto del fiume.

La foresta si estende largamente,

Le api indaffarate stanno ronzando ora che è primavera.

Percepisco il rumore di un passo pesante

mentre avanzano stanchi violinisti,

e le rose sanguinano in sintonia con le corde del dolore.