Grands Soirs - Alex Beaupain

Tes grains de beauté dans le dos

Je les ai comptés un par un

Comme les points dans ces jeux idiots

Qu’on relie pour faire un dessin

Et pour ta peau de léopard

Moi j’aurais marché sur les mains

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Rappelle toi que l’on riait

Nous étions ivres un jour sur deux

Tu dansais, moi je titubais

Et nous en prenions jusque aux yeux

Mais quand c’est fini c’est trop boire

Quand c’est rendre tout ce trop plein

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Et toute la nuit sur cette place

S’embrasser au cœur de la foule

Ta mèche que la brise agace

Comme une petite vague qui roule

Était-ce le vent de l’histoire

La promesse des beaux lendemains

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

Tes grains de beauté dans le dos

C’est à peine si je m’en souviens

C’est comme les fleurs, comme les photos

C’est comme les vieux horaires de train

C’est comme rangé dans un tiroir

Ça fane, ça jaunit, ça déteint

Que reste-t-il de nos grands soirs

Quand s’en vient le petit matin?

I tuoi nei sulla schiena

Li ho contati uno per uno

Come i puntini in quei giochi stupidi

Che ci colleghiamo per fare un disegno

E per la tua pelle di leopardo

Avrei camminato sulle mie mani

Ciò che resta delle nostre grandi serate

Quando arriva il mattino presto?

Ricorda che abbiamo riso

Eravamo ubriachi a giorni alterni

Tu stavi ballando, io barcollavo

E l'abbiamo preso per gli occhi

Ma quando è finita è troppo da bere

Quando sta facendo tutto troppo pieno

Ciò che resta delle nostre grandi serate

Quando arriva il mattino presto?

E tutta la notte in questa piazza

Baciarsi nel cuore della folla

Il tuo stoppino che la brezza infastidisce

Come una piccola onda che rotola

Era il vento della storia

La promessa di un domani più luminoso

Ciò che resta delle nostre grandi serate

Quando arriva il mattino presto?

I tuoi nei sulla schiena

Ricordo a malapena

È come i fiori, come le foto

È come i vecchi orari dei treni

È come riposta in un cassetto

Sbiadisce, ingiallisce, sbiadisce

Ciò che resta delle nostre grandi serate

Quando arriva il mattino presto?