Глухой музыкант, слепой художник - алёна швец.

Глухой музыкант, слепой художник

Люди вопрошают, как так можно

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

Он не видел звёздного лета

Он не видел яркого света

Он живёт в сплошной анархии вечной темноты

В его глазах, лазурным шквалом

Танцует пена океана

И ломит руки то ли злоба, то ли узкий фрак

Глухой музыкант, слепой художник

Люди вопрошают, как так можно

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

Он эту музыку не слышит

Он не уверен даже в том, что он дышит

Тишина ему поправит кудри на виске

Бемолем гуляет по квартире

Скрипач, перечивший сатире

Оглох когда ещё родился, а может - умирал

Глухой музыкант, слепой художник

Люди вопрошают, как так можно

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

По рукам

Глухой...

Люди...

Но я то знаю, они видят и слышат

Больше вас

Больше вас

По коже стекает чёрной краской

Искусство не может быть прекрасно

Скрипки порванные струны хлещут по рукам

Musicista sordo, artista cieco

La gente si chiede come sia possibile

Ma so che vedono e sentono

più di te

La vernice nera scorre sulla pelle

L'arte non può essere grande

Le corde strappate dei violini frustano sulle mani

Non vide l'estate stellata

Non ha visto una luce brillante

Vive in una continua anarchia di tenebre eterne

Nei suoi occhi, una raffica azzurra

Ballare la schiuma dell'oceano

E mani doloranti o rabbia, o un frac stretto

Musicista sordo, artista cieco

La gente si chiede come sia possibile

Ma so che vedono e sentono

più di te

La vernice nera scorre sulla pelle

L'arte non può essere grande

Le corde strappate dei violini frustano sulle mani

Non sente questa musica.

Non è nemmeno sicuro di respirare

Il silenzio fisserà i suoi riccioli alla tempia

L'appartamento fa il giro dell'appartamento

Il violinista che ha sfidato la satira

Ero sordo quando sono nato, o forse stavo morendo

Musicista sordo, artista cieco

La gente si chiede come sia possibile

Ma so che vedono e sentono

più di te

La vernice nera scorre sulla pelle

L'arte non può essere grande

Le corde strappate dei violini frustano sulle mani

Affare

Sordo...

Persone...

Ma so che vedono e sentono

più di te

più di te

La vernice nera scorre sulla pelle

L'arte non può essere grande

Le corde strappate dei violini frustano sulle mani