The Decline of Midwestern Civilization - Arms Aloft

A name on a map, the stench of shit and tar.

A neglected speed limit, a well-attended church and bar.

We’re a handpainted «For Sale» sign in a haze 3 decades old.

Skeleton of a place so many once called home.

Hoar frost on a power line.

A million wasted days and as many wasted minds.

When the farming’s done in factories, what’s left to do under gray skies?

Left for dead out here a half-century ago.

Fallow fields like bodies hidden beneath the snow.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

And God knows we’ve been bet against.

We’ve got Monsanto seeds and hands stained a dead yellow.

Hedged into penniless irrelevance.

Only bill collectors ever seem to call.

Existing solely so snow has a place to fall.

St. Peter, please

don’t call us cause we can’t afford to go.

We owe our homes and souls to those on the trading floor.

Sold for pennies

on the dollar just minutes before

we spotted water creeping up towards our front door.

Un nome su una mappa, puzza di merda e catrame.

Un limite di velocità trascurato, una chiesa e un bar ben frequentati.

Siamo un cartello "In vendita" dipinto a mano in una foschia vecchia di 3 decenni.

Scheletro di un luogo che così tanti una volta chiamavano casa.

Brina su una linea elettrica.

Un milione di giorni sprecati e altrettante menti sprecate.

Quando l'agricoltura è finita nelle fabbriche, cosa resta da fare sotto i cieli grigi?

Lasciato per morto qui fuori mezzo secolo fa.

Campi incolti come corpi nascosti sotto la neve.

San Pietro, per favore

non chiamarci perché non possiamo permetterci di andare.

Dobbiamo le nostre case e le nostre anime a quelle nella sala commerciale.

Venduto per pochi centesimi

sul dollaro pochi minuti prima

abbiamo avvistato dell'acqua che si insinuava verso la nostra porta di casa.

E Dio sa che siamo stati scommessi.

Abbiamo i semi della Monsanto e le mani macchiate di un giallo morto.

Immerso nell'irrilevanza senza un soldo.

Solo gli esattori di banconote sembrano chiamare.

Esiste solo così la neve ha un posto dove cadere.

San Pietro, per favore

non chiamarci perché non possiamo permetterci di andare.

Dobbiamo le nostre case e le nostre anime a quelle nella sala commerciale.

Venduto per pochi centesimi

sul dollaro pochi minuti prima

abbiamo avvistato dell'acqua che si insinuava verso la nostra porta di casa.