Le mal - Arthur Rimbaud

Le mal

Arthur Rimbaud

Tandis que les crachats rouges de la mitraille

Sifflent tout le jour par l’infini du ciel bleu;

Qu'écarlates ou verts, près du Roi qui les raille,

Croulent les bataillons en masse dans le feu;

Tandis qu’une folie épouvantable broie

Et fait de cent milliers d’hommes un tas fumant;

— Pauvres morts!

dans l'été, dans l’herbe, dans ta joie,

Nature!

ô toi qui fis ces hommes saintement…

— Il est un Dieu, qui rit aux nappes damassées

Des autels, à l’encens, aux grands calices d’or;

Qui dans le bercement des hosannah s’endort,

Et se réveille, quand des mères, ramassées

Dans l’angoisse, et pleurant sous leur vieux bonnet noir,

Lui donnent un gros sou lié dans leur mouchoir!

Arthur Rimbaud

Il male

Arthur Rimbaud

Mentre il rosso sputo della mitraglia

Fischietta tutto il giorno attraverso l'infinito del cielo azzurro;

Che siano scarlatti o verdi, vicino al re che li schernisce,

I battaglioni si sgretolano in massa nel fuoco;

Mentre un'orrenda follia si abbatte

E fece di centomila uomini un mucchio fumante;

"Poveri morti!

d'estate, nell'erba, nella tua gioia,

Natura!

O tu che hai reso santi questi uomini...

— C'è un Dio, che ride delle tovaglie damascate

Altari, con incenso, con grandi calici d'oro;

Chi nel dondolio dell'osanna si addormenta,

E svegliati, quando le madri, raccolse

In angoscia, e piangendo sotto i loro vecchi berretti neri,

Dategli un grosso penny legato nel loro fazzoletto!

Arthur Rimbaud