Auf den Feldern von Flandern - Asenblut

Die Tage in der Enge unsrer Schützengräben

Vergehen wie in Albträumen, gewebt aus dunklen Fäden

Das Feuer der Artillerie verhindert jeden Schlaf

Ein Riss im hier und jetzt, wo es keine Ruhe geben darf

Auf den Feldern von Flandern

Gibt es keine Stille

Die Füße in den Stiefeln sind lang schon tote Klumpen

Unter verkrusteten Bandagen faulen krude Wunden

Wir opfern das bisschen Jugend was unser Eigen ist

Kämpfen für eine Heimat in der man uns schon bald vergisst

Die Gedanken schweifen weit fort von hier

Mein Griff geht in den Mantel, dort bleibt mir ein Bild von ihr

Doch der Soldaten Rufe bringen mich zurück

Die Aufgabe liegt vor uns, es ist ein großes Stück

So weht der Wind auch heute über die Felder

Kaum hörte man unsren Sang als wir lebten, als wir starben

Sturm — Eine Lücke hat sich aufgetan!

Sturm — Ein letztes Mal voran!

Sturm — Es wird kein Morgen geben!

Sturm — Wollt ihr ewig leben?

So erzählt's den Menschen, Kindern und Wandrern

Zwischen den Reihen der Kreuze blüht der Mohn

Hier haben wir gelitten und unser Blut vergossen

Der Zeiten Erinnerung ist unser Lohn

I giorni nei confini delle nostre trincee

Muore come negli incubi, intessuta di fili oscuri

Il fuoco dell'artiglieria impedisce il sonno

Una spaccatura nel qui e ora, dove non ci deve essere riposo

Sui campi delle Fiandre

Non c'è silenzio

I piedi negli stivali sono stati a lungo grumi morti

Ferite grezze marciscono sotto bende incrostate

Sacrifichiamo la piccola giovinezza che possediamo

Combattendo per una casa dove presto saremo dimenticati

I pensieri vagano lontano da qui

La mia presa va nel cappotto, rimane un'immagine di lei

Ma le chiamate dei soldati mi riportano indietro

Il compito è davanti a noi, è un pezzo grosso

Così oggi soffia il vento sui campi

Non appena abbiamo ascoltato la nostra canzone, abbiamo vissuto che siamo morti

Tempesta — Si è aperto un varco!

Tempesta: un ultimo attaccante!

Tempesta — Non ci sarà un domani!

Tempesta: vuoi vivere per sempre?

Così si racconta alle persone, ai bambini e agli escursionisti

I papaveri sbocciano tra i filari di croci

Qui abbiamo sofferto e versato il nostro sangue

La memoria dei tempi è la nostra ricompensa