Heat Lightning - Bambara

Clouds flash up ahead

«Just heat lightning,» he thinks

No rain for the flames

Yeah

Death rides at night in a copper Pinto

Candy in the glove box where a revolver would go

His bones are trapped in greasy fat and he’s

Shaking as he laughs at

Jokes about the weather and news from the fire at the mill

Letting parched mosquitoes drink their fill

Between his knuckles on the wheel while he

Laughs like baby pigs squeal

Pale eyes, huge, behind thick glasses

Speeding through lights, turning green as he passes

Says, «Weathermen are worse than those tarot card teens

They can’t explain every little thing

I don’t care what they say, ain’t gonna rain

Fires aren’t made just to be tamed»

Yeah

Death pulls off to piss in a patch of dry weeds

Aiming at every lightning bug he sees

Hears a creature crying from a ditch

You know death just can’t resist it

He looks at all the models on the billboards going by

Thinking of X’s in their eyes

He smiles at his wandering mind while he’s

Glowing in the moonlight

The radio turns to static

He sticks his hand out the window

And winces at the first drops of rain, yeah

Huh

Says, «Weathermen are worse than those palm reading freaks

They can’t explain every little thing

I don’t care what they say about the rain

It’s not stopping in a day, ain’t no way

It’s not gonna end 'til every coffin’s swimming»

Le nuvole lampeggiano in avanti

«Solo scalda un fulmine», pensa

Nessuna pioggia per le fiamme

Sì

La morte cavalca di notte in una Pinto di rame

Caramelle nel vano portaoggetti dove andrebbe un revolver

Le sue ossa sono intrappolate nel grasso grasso e lui lo è

Tremando mentre ride

Scherzi sul tempo e notizie dall'incendio al mulino

Lasciando che le zanzare aride si bevano a sazietà

Tra le nocche al volante mentre lui

Ride come strillano i maialini

Occhi pallidi, enormi, dietro occhiali spessi

Sfrecciando attraverso i semafori, diventando verde mentre passa

Dice: «I meteorologi sono peggio di quegli adolescenti delle carte dei tarocchi

Non possono spiegare ogni piccola cosa

Non mi interessa cosa dicono, non pioverà

I fuochi non sono fatti solo per essere domati»

Sì

La morte se ne va per pisciare in una macchia di erbacce secche

Mirando a ogni fulmine che vede

Sente una creatura che piange da un fosso

Sai che la morte non può resistergli

Guarda tutti i modelli sui cartelloni pubblicitari che passano

Pensando alle X nei loro occhi

Sorride alla sua mente errante mentre è

Brillante al chiaro di luna

La radio diventa statica

Appoggia la mano fuori dalla finestra

E sussulta alle prime gocce di pioggia, sì

Eh

Dice: «I meteorologi sono peggio di quei fanatici della lettura del palmo

Non possono spiegare ogni piccola cosa

Non mi interessa cosa dicono della pioggia

Non si fermerà in un giorno, in nessun modo

Non finirà finché ogni bara non nuoterà»