Knoxville: Summer of 1915 Op. 24 - Barbara Hendricks, Michael Tilson Thomas, Samuel Barber

It has become that time of evening

when people sit on their porches,

rocking gently and talking gently

and watching the street

and the standing up into their sphere

of possession of the tress,

of birds' hung havens, hangars.

People go by;

things go by.

A horse, drawing a buggy,

breaking his hollow iron music on the asphalt:

a loud auto: a quiet auto:

people in pairs, not in a hurry,

scuffling, switching their weight of aestival body,

talking casually,

the taste hovering over them of vanilla,

strawberry, pasteboard, and starched milk,

the image upon them of lovers and horsement,

squared with clowns in hueless amber.

A streetcar raising into iron moan;

stopping;

belling and starting, stertorous;

rousing and raising again

its iron increasing moan

and swimming its gold windows and straw seats

on past and past and past,

the bleak spark crackling and cursing above it

like a small malignant spirit

set to dog its tracks;

the iron whine rises on rising speed;

still risen, faints;

halts;

the faint stinging bell;

rises again, still fainter;

fainting, lifting lifts,

faints foregone;

forgotten.

Now is the night one blue dew;

my father has drained,

he has coiled the hose.

Low on the length of lawns,

a frailing of fire who breathes.

Parents on porches:

rock and rock.

From damp strings morning glories hang their ancient faces.

The dry and exalted noise of the locusts from all the air

at once enchants my eardrums.

On the rough wet grass

of the backyard

my father and mother have spread quilts

We all lie there, my mother, my father, my uncle, my aunt,

and I too am lying there.

They are not talking much, and the talk is quiet,

of nothing in particular,

of nothing at all.

The stars are wide and alive,

they all seem like a smile

of great sweetness,

and they seem very near.

All my people are larger bodies than mine,

with voices gentle and meaningless

like the voices of sleeping birds.

One is an artist, he is living at home.

One is a musician, she is living at home.

One is my mother who is good to me.

One is my father who is good to me.

By some chance, here they are,

all on this earth;

and who shall ever tell the sorrow

of being on this earth, lying, on quilts,

on the grass,

in a summer evening,

among the sounds of the night.

May God bless my people,

my uncle, my aunt, my mother, my good father,

oh, remember them kindly in their time of trouble;

and in the hour of their taking away.

After a little

I am taken in

and put to bed.

Sleep, soft smiling,

draws me unto her;

and those receive me,

who quietly treat me,

as one familiar and well-beloved in that home:

but will not, oh, will not,

not now, not ever;

but will not ever tell me who I am

È diventata l'ora della sera

quando le persone si siedono nelle loro verande,

dondolando dolcemente e parlando dolcemente

e guardare la strada

e l'innalzarsi nella loro sfera

del possesso degli alberi,

di rifugi sospesi per uccelli, hangar.

La gente passa;

le cose passano.

Un cavallo, disegnando un carrozzino,

rompendo la sua musica di ferro sull'asfalto:

un'auto ad alto volume: un'auto silenziosa:

persone in coppia, non di fretta,

litigando, cambiando il loro peso del corpo estivo,

parlando casualmente,

il sapore che aleggia su di loro di vaniglia,

fragola, cartone e latte inamidato,

l'immagine su di loro di amanti e di cavalli,

squadrato con pagliacci in ambra senza colore.

Un tram che si alza in un gemito di ferro;

fermarsi;

campanella e sussulto, strepitoso;

svegliarsi e rialzarsi di nuovo

il suo lamento crescente di ferro

e nuotando nelle sue finestre dorate e nei sedili di paglia

su passato e passato e passato,

la tetra scintilla crepita e impreca sopra di essa

come un piccolo spirito maligno

impostato per seguirne le tracce;

il lamento di ferro sale a velocità crescente;

ancora alzato, sviene;

si ferma;

il debole campanello pungente;

risorge ancora più debole;

svenimento, sollevamento ascensori,

perde i sensi;

dimenticato.

Ora è la notte una rugiada blu;

mio padre si è prosciugato,

ha arrotolato il tubo.

Basso sulla lunghezza dei prati,

un debole di fuoco che respira.

Genitori sui portici:

roccia e roccia.

Dalle corde umide le glorie mattutine pendono i loro volti antichi.

Il rumore secco ed esaltato delle locuste da tutta l'aria

incanta subito i miei timpani.

Su l'erba bagnata e ruvida

del cortile

mio padre e mia madre hanno steso trapunte

Giaciamo tutti lì, mia madre, mio ​​padre, mio ​​zio, mia zia,

e anche io sono sdraiato lì.

Non parlano molto, e il discorso è calmo,

di nulla in particolare,

di nulla.

Le stelle sono ampie e vive,

sembrano tutti un sorriso

di grande dolcezza,

e sembrano molto vicini.

Tutta la mia gente è un corpo più grande del mio,

con voci gentili e senza senso

come le voci degli uccelli dormienti.

Uno è un artista, vive a casa.

Una è una musicista, vive a casa.

Una è mia madre che è buona con me.

Uno è mio padre che è buono con me.

Per caso, eccoli qui

tutto su questa terra;

e chi mai racconterà il dolore

di essere su questa terra, sdraiato, su trapunte,

sull'erba,

in una sera d'estate,

tra i suoni della notte.

Possa Dio benedire il mio popolo,

mio zio, mia zia, mia madre, mio ​​buon padre,

oh, ricordali gentilmente nel loro momento di difficoltà;

e nell'ora della loro presa.

Dopo un po'

Sono stato accolto

e mettiti a letto.

Dormi, dolce sorriso,

mi attira a lei;

e quelli mi accolgono,

che mi trattano tranquillamente,

come una persona familiare e amata in quella casa:

ma non lo farà, oh, non lo farà,

non ora, non mai;

ma non mi dirà mai chi sono