L'Espagne - Bernard Lavilliers

Un azur constellé

Pour y finir ses rôles

Des plages un peu privées

Pour de vieux polissons

La misère pittoresque

La misère si drôle

Qu’on écoute chez soi

Sur son microsillon

Des étudiants vivants

Qui sentent la potence

La vérité qui ne tiens jamais qu'à un fil

Et puis la peur du feu et de la délivrance

36 ans de cachot vous font les yeux fragiles

Je parlais un peu de l’Espagne

Y’a un ruisseau de sang

Derrière ton parasol

Un rebelle anonyme

Glisse sous les arcades

Palomita mia del mi corazon

Sur tes cartes postales

Claquent des fusillades

Des condamnés à morts

Qui roulent dans tes vagues

Des poètes affamés

Qui saignent leurs chansons

Des touristes fleuris

Comme des promenades

Bronzent, bleus et poilus

Comptent leurs additions

Et le français moyen

Se sentant enfin riche

Achève son décor

Rustique et ses galops

Sur la desserte horrible

Il clous entre ses biches

Un vilain Christ noir

A tête de taureau

Les âmes exilées

Qui crèvent en exil

Les prêtres défroqués

Qui finissent au cachot

Ne dérangeront pas

Ces sinistres débiles

Aux cerveaux ramollis

Coulants sous les chapeaux

Un azzurro stellato

Per finire i suoi ruoli

Spiagge un po' private

Per vecchi scherzi

Miseria pittoresca

La miseria è così divertente

Quello che ascoltiamo a casa

Sul suo LP

studenti viventi

Chi annusa la forca

La verità che è appesa a un filo

E poi la paura del fuoco e della liberazione

36 anni nelle segrete rendono fragili i tuoi occhi

Ho parlato un po' della Spagna

C'è un flusso di sangue

dietro il tuo ombrello

Un ribelle anonimo

Scivola sotto i portici

Palomita mia del mio corazon

Sulle tue cartoline

Le sparatorie scoppiano

Detenuti nel braccio della morte

che rotolano nelle tue onde

poeti affamati

Che sanguinano le loro canzoni

Turisti dei fiori

come passeggiate

Abbronzato, blu e peloso

Conta le loro aggiunte

E francese medio

Finalmente sentirsi ricco

Completa il suo arredamento

Rustico e il suo galoppo

Sul dessert orribile

Si inchioda tra i suoi cervi

Un brutto Cristo nero

testa di toro

Le anime esiliate

Che muoiono in esilio

I preti disfatti

Che finiscono nel dungeon

Non darai fastidio

Questi sinistri idioti

Con cervelli morbidi

Scorre sotto i cappelli