Безумный художник - Бостонское чаепитие

Безвестный художник решил написать

Бессмертную вещь

И показать

всем людям

Божественную красоту.

Вечером поздним заперся он

В бедной каморке, а за окном

Ветер выл и безумствовал дождь.

Всю ночь он творил, не жалея холста,

Идея была светла и чиста —

На холсте он решил отразить всю гармонию мира.

Гор красоту и прелесть равнин,

Человеческих лиц и светлых картин,

Детей, играющих в солнечном свете.

Запахи трав и шелест листвы, ангелов лики, Эдема сады,

Святую любовь, что существует на свете.

Под утро художник в бессилье упал,

Как будто всю ночь

Был мертвецки он пьян,

А губы его прошептали, бледнея: «Я гений!»

Когда же в комнате стало светло

И люди когда отыскали его,

Все замерли перед холстом с выражением страха.

Ужасные толпы людей без глазниц,

Безумных калек, перекошенных лиц

Смотрели с холста, извиваясь в агонии дикой.

Кровавые руки, море огня,

Груды костей умерщвленных детей…

Там правила смерть, ухмыляясь и радуясь крикам.

Художник лежал, не видя утра, никто не знал,

Что с ним было вчера,

Когда ветер выл за окном и безумствовал дождь…

Un artista sconosciuto ha deciso di scrivere

Cosa immortale

E mostra

a tutte le persone

Bellezza divina.

A tarda sera si è chiuso a chiave

In un povero armadio, e fuori dalla finestra

Il vento ululava e la pioggia infuriava.

Tutta la notte ha lavorato, non risparmiando la tela,

L'idea era brillante e pura -

Sulla tela, ha deciso di riflettere l'intera armonia del mondo.

Bellezza montana e fascino della pianura,

Volti umani e immagini luminose,

Bambini che giocano alla luce del sole.

Gli odori delle erbe e il fruscio delle foglie, i volti degli angeli, i giardini dell'Eden,

Santo amore che esiste nel mondo.

Al mattino l'artista cadde debole,

Come tutta la notte

Era ubriaco fradicio

E le sue labbra sussurrarono, impallidendo: "Sono un genio!"

Quando divenne luce nella stanza

E quando la gente lo trovò,

Tutti si bloccarono davanti alla tela con un'espressione di paura.

Folle terribili di persone senza orbite,

Pazzi storpi, facce contorte

Guardavano dalla tela, contorcendosi in un'agonia selvaggia.

Mani insanguinate, un mare di fuoco

Mucchi di ossa di bambini morti...

La morte regnava lì, sorridendo e rallegrandosi delle grida.

L'artista giaceva, non vedendo la mattina, nessuno lo sapeva

Cosa gli è successo ieri

Quando il vento ululava fuori dalla finestra e la pioggia era furiosa...