Días - C.R.O

Yeah, yeah

Ah

Malos cantore', hijos de puta

Jaja, como siempre, guacho

Yeah

Desde el rrioba, guacho (Ah, yaoh)

Sigo dando toda la fucking bullshit que usted me está criticando

Pregunte por el rioba quien mierda sigue sonando

Viajo con la crew, no solo hip-hop de contrabando

Criados en el sur, ready para tomar el mando

Líricas de alto rango, mis negros vacilando

Deambulo sin apuros, hablan duro, escupen blando

Defino buenos cambios, C.R.O nivelando

Pateo con mis negro' y esas bitches van mirando

Bang, bro, ¿ese es tu arte?

¿cuanta mierda vale?

Escupo transparencia en estilos universales

Inmensos son mis textos, mis versos fundamentales

Preguntan por Bardero$, responden: «Son animales»

Dale, vení mostrales, qué sobresalen

Arriba de esas piernas ideas sensacionales

La esencia de mi grupo perdida entre tantos bares

Si tiran a mis guachos, más vale que se preparen

Obras sin iguales, vení tírales, si abren fuego

Al rap de mi país le faltan demasiados huevos

Más estilo que ego, con putas no reniego

Presumo de esta mierda porque conozco este juego

Y lo quemo, y lo quemo

No me hablen de mierda, solo vine por dinero

Ya no puedo, ya no quiero

Vaya donde vaya, un canino callejero

Mis perros escupiendo ahí en la esquina

Mientras el amor me rompía la alcancía

Rezo por la salud que merece mi familia

Rezo por los míos cuando llevan mercancía

Fuck policía, la jodida click mas real

Desafiando los niveles, cambiando categorías

Pasajero, al igual que to' mis días

Al fin y al cabo quedamos en la misma porquería

De frente y con mi gente

No te cruces a estos perros cuando andan calientes

Voy con la manada dispuestos a marcar tu mente

Nos tienen hartos con la mierda que nos venden

No hay ley, man, obvio que te acepto la disputa

No sé quién es 2Pac, yo ando con el Lucas

Escupiendo para esos hijos de puta

Arriba del escenario, warriors, más negros que Wu-Tang

Chequealo, puta

Qué volvemos como antes

Sonidos infragantes, brillando cual diamantes

Las teorías de mi gente siempre por delante

Porquería relativa sale desde under

Sonando a lo grande y para todo el mundo

Sin otra alternativa, mi poesía de vagabundo

Sigue viva mi Argentina de resina y contrapuntos

Su disparo apaga todo solo en cuestión de segundos

Desde el rioba

Malos cantore' guacho

Ja ja

Yeah Yeah

oh

Cattivi cantanti, figli di puttana

Ahah, come sempre, guacho

si

Dalla rioba, guacho (Ah, yaoh)

Continuo a dare tutte le cazzate che mi stai criticando

Chiedi della rioba che cazzo sta ancora suonando

Guido con la troupe, non solo l'hip-hop bootleg

Cresciuto nel sud, pronto a prendere il comando

Testi di alto livello, i miei neri esitano

Vado senza fretta, parlano duro, sputano piano

Definisco buone modifiche, livellamento C.R.O

Calcio con il mio nero' e quelle puttane stanno guardando

Bang fratello, è quella la tua arte?

quanta merda vale?

Sputo trasparenza negli stili universali

Immensi sono i miei testi, i miei versi fondamentali

Chiedono di Bardero$, rispondono: “Sono animali”

Dai, vieni a mostrare loro cosa spicca

Su quelle gambe idee sensazionali

L'essenza del mio gruppo si perde tra tanti bar

Se sparano ai miei guachos, è meglio che si preparino

Opere senza pari, venite a sparargli, se aprono il fuoco

Al rap del mio paese mancano troppe uova

Più stile che ego, con le puttane non lo nego

Mi vanto di questa merda perché conosco questo gioco

E lo brucio, e lo brucio

Non parlarmi di merda, sono venuto solo per soldi

Non posso più, non voglio più

Ovunque io vada, un cane randagio

I miei cani sputano lì nell'angolo

Mentre l'amore ha rotto il mio salvadanaio

Prego per la salute che la mia famiglia merita

Prego per i miei quando portano la merce

Fanculo la polizia, il clic più reale del cazzo

Livelli impegnativi, categorie mutevoli

Passeggero, proprio come tutte le mie giornate

Alla fine della giornata siamo finiti nello stesso pasticcio

Davanti e con la mia gente

Non incrociare questi cani quando sono caldi

Vado con il branco disposto a marchiare la tua mente

Ci hanno stufato della merda che ci vendono

Non c'è legge, amico, ovviamente accetto la disputa

Non so chi sia 2Pac, sto con Lucas

Sputare per quei figli di puttana

Sul palco, guerrieri, più neri di Wu-Tang

dai un'occhiata, cagna

Quello che restituiamo come prima

Suoni fragranti, che brillano come diamanti

Le teorie della mia gente sempre avanti

Una merda relativa esce da sotto

Sembra grande e per tutti

Senza altra alternativa, la mia poesia vagabonda

La mia Argentina di resina e contrappunti è ancora viva

Il suo tiro spegne tutto in pochi secondi

dalla rioba

Guacho dei cattivi cantanti

Ahah