Will "The Thrill" - Cayucas

Underneathe what’s beating slimy green,

Saint Laurence built in the safe of these.

No intelligent thing left to say.

Oh what’s done and bid them wash away.

Load a cycle nineteen fifty-three, yellow mounting carpet indian cheif.

Rusted in then old bent dumpy shed.

Pushed the wheel barrel over the tire tred.

And I was like, «Oh my god, is this actually happening to me?»

Off of the side of the road you looked over cautiously.

Rolled down the window, said you look like a girl I used to know.

Why don’t we leave this town together wherever the wind blows?

Through the deaf fields in Columbia, had to hitchhike back to Montezuma.

Ended up in some place far away, cowboy boots till don a switch blade.

Seven seventy BMW.

Series deep that goes a hundred and two.

Sittin on the leather worn and torn, muddy boot prints cover up the floor.

And I was like, «Oh my god, is this actually happening to me?»

Off of the side of the road you looked over cautiously.

Rolled down the window, said you look like a girl I used to know.

Why don’t we leave this town together wherever the wind blows?

Look at the posters that are on the wall.

Michael Jordan standing six feet tall.

It’s in your closet or behind your bed.

No feel if feel the sense of bloody red.

Like wind, my friend.

Sotto ciò che batte verde viscido,

Saint Laurence costruito nella cassaforte di questi.

Non è rimasta alcuna cosa intelligente da dire.

Oh cosa è stato fatto e ordina loro di lavarli via.

Carica un ciclo millenovecentocinquantatre, chef indiano con tappeto giallo.

Arrugginito in allora vecchio capannone curvo.

Spinse la canna della ruota sul battistrada.

E io ero tipo: "Oh mio Dio, mi sta succedendo davvero?"

Fuori dal lato della strada, guardavi con cautela.

Abbassò il finestrino e dissi che assomigli a una ragazza che conoscevo.

Perché non lasciamo insieme questa città ovunque soffia il vento?

Attraverso i campi sordi in Colombia, ha dovuto fare l'autostop per tornare a Montezuma.

Finito in qualche posto lontano, stivali da cowboy fino a quando non indosserò la lama del commutatore.

Sette settanta BMW.

Serie profonda che va a centodue.

Seduti sulla pelle consumata e strappata, le impronte di stivali fangosi ricoprono il pavimento.

E io ero tipo: "Oh mio Dio, mi sta succedendo davvero?"

Fuori dal lato della strada, guardavi con cautela.

Abbassò il finestrino e dissi che assomigli a una ragazza che conoscevo.

Perché non lasciamo insieme questa città ovunque soffia il vento?

Guarda i poster appesi al muro.

Michael Jordan alto un metro e ottanta.

È nel tuo armadio o dietro il tuo letto.

Non sentire se sentire il senso di rosso sangue.

Come il vento, amico mio.