Of the Wound - Christian Death

The cross pulled from his chest

Raises a welt, leaden in every limb

Sleep can watch for seizures

The legless man had directed him to a window

Window like blind eyes probed the mud

The minutes that were left

Ran across his throat stuffed with cotton

And his mouth could hear the distant splashes

A fever and his hand is worse

In the silent film days

He must remain an enigma

They climbed three flights of stairs to the night

Like a hundred pieces of glass

There were numerous outstretched hands throwing shadows

A pair of shadows

Holding the three cornered hat of a cardinal

We move on to snake venoms

Christ would spit on you

And that’s who you remind me of

Beneath a musty green

The wound appears to be dying

La croce estratta dal suo petto

Solleva un livido, plumbeo in ogni arto

Il sonno può guardare per le convulsioni

L'uomo senza gambe lo aveva indirizzato verso una finestra

Finestre come occhi ciechi sondavano il fango

I minuti che erano rimasti

Gli corse sulla gola imbottita di cotone

E la sua bocca poteva sentire gli schizzi lontani

Una febbre e la sua mano è peggio

Nei giorni del cinema muto

Deve rimanere un enigma

Salirono tre rampe di scale fino alla notte

Come cento pezzi di vetro

C'erano numerose mani tese che gettavano ombre

Un paio di ombre

Tenendo il cappello a tre angoli di un cardinale

Passiamo ai veleni dei serpenti

Cristo ti sputerebbe addosso

Ed è quello che mi ricordi

Sotto un verde muffa

La ferita sembra morire