Meat Still Means Murder! - Conflict

I’m walking through the grey walkway of the city

And through the brightly lit shops and supermarkets

And I’m walking through the fields of the innocent

Passing by the fairytale farm

Balancing on the brittle edge of a short life

That is ended by the knife

The factory’s still churning out, all processed, packed and neat

An obscure butchered substance and the label reads «meat»

Hidden behind false names such as pork, ham, veal and beef

An eye’s an ey;

a life’s a life, the now forgottn belief

Yet, everyday production lines are feeding out this farce

Just to end up on your table, then shat out of your arse

Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing

Sawing out limbs just right for stewing

Carcasses piled up in a heap

Sort, soft, juicy chunks from freezers deep

Well, can’t you see that that juice is blood?

From newborn throats, red rivers flood

Blood from young hearts blood from the vein

Your blood, their blood, serves the same

Now you’re at the table, sitting, grinning

Sitting there eating, you never realize that the filling

It’s served upon a sterile plate, you don’t think of the killing

The furthest your brain takes you, «is it for frying or grilling?»

You moan about the seal cull, about the whale slaughter

But does it really matter whether it lives on land or water?

You’ve never had a fur coat;

you think it’s cruel to the mink

Well, how about the cow, pig or sheep.

Don’t they make you think?

Since the day that you were you born, you’ve never been told the missing link?

As I’m gazing at the baneful products

And from behind the bright colours and false smiles

I can smell the lingering death

And see the decaying skins

Forth from the green grass

The pungent smell of decomposing meat

That penetrates the walls of the kitchen

And from the red lorries on the black

In unison with the red lights and the red juice

The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir

Yet, still you’re queuing, and still you’re viewing

Sawing out limbs just right for stewing

Carcasses piled up in a heap

Sort, soft, juicy chunks from freezers deep

Well, can’t you see that that juice is blood?

From newborn throats, red rivers flood

Blood from young hearts blood from the vein

Your blood, their blood, serves the same

Serves the same, serves the fucking fucking same

The Sunday kitchen spills out the stench of the abattoir

The butcher’s blade glistening in the eye of the 'master'

The deadened life of a baby sits upon the plate

The spilt guts falling from the chute to the basting tin

The carcass from the carcrash

In the age of the train-direct from the gates of Sobivor

Sto camminando per la passerella grigia della città

E attraverso i negozi e i supermercati illuminati

E sto camminando attraverso i campi degli innocenti

Passando dalla fattoria delle fiabe

In equilibrio sull'orlo fragile di una breve vita

Questo è finito con il coltello

La fabbrica sta ancora sfornando, tutta lavorata, imballata e ordinata

Un'oscura sostanza macellata e l'etichetta recita "carne"

Nascosto dietro nomi falsi come carne di maiale, prosciutto, vitello e manzo

Un occhio è a posto;

una vita è una vita, la convinzione ormai dimenticata

Eppure, le linee di produzione quotidiane stanno alimentando questa farsa

Giusto per finire sul tuo tavolo e poi cagare a squarciagola

Eppure, sei ancora in coda e stai ancora guardando

Segare gli arti giusto per stufare

Carcasse ammucchiate in un mucchio

Pezzi ordinati, morbidi e succosi dai congelatori profondi

Bene, non vedi che quel succo è sangue?

Dalle gole appena nate sgorgano fiumi rossi

Sangue dai cuori giovani sangue dalla vena

Il tuo sangue, il loro sangue, serve allo stesso modo

Ora sei al tavolo, seduto, sorridente

Seduti lì a mangiare, non ti rendi mai conto che il ripieno

Viene servito su un piatto sterile, non pensi all'omicidio

Più lontano ti porta il cervello, «è per friggere o grigliare?»

Ti lamenti dell'abbattimento delle foche, del massacro delle balene

Ma importa davvero se vive sulla terra o sull'acqua?

Non hai mai avuto una pelliccia;

pensi che sia crudele con il visone

Bene, che ne dici della mucca, del maiale o della pecora.

Non ti fanno pensare?

Dal giorno in cui sei nato, non ti è mai stato detto l'anello mancante?

Mentre osservo i prodotti dannosi

E da dietro i colori accesi e i falsi sorrisi

Riesco a sentire l'odore della morte persistente

E guarda le pelli in decomposizione

Avanti dall'erba verde

L'odore pungente della carne in decomposizione

Che penetra nelle pareti della cucina

E dai camion rossi sul nero

All'unisono con le luci rosse e il succo rosso

La cucina della domenica sparge il fetore del mattatoio

Eppure, sei ancora in coda e stai ancora guardando

Segare gli arti giusto per stufare

Carcasse ammucchiate in un mucchio

Pezzi ordinati, morbidi e succosi dai congelatori profondi

Bene, non vedi che quel succo è sangue?

Dalle gole appena nate sgorgano fiumi rossi

Sangue dai cuori giovani sangue dalla vena

Il tuo sangue, il loro sangue, serve allo stesso modo

Serve lo stesso, serve lo stesso cazzo, cazzo

La cucina della domenica sparge il fetore del mattatoio

La lama del macellaio che brilla negli occhi del "maestro"

La vita attutita di un bambino è sul piatto

Le budella versate che cadono dallo scivolo alla teglia

La carcassa della carcassa

Nell'era del treno diretto dai cancelli di Sobivor