Junta - Cormorant

What horrors we wage

in the light of day,

bodies left decaying

for the world to see.

Conakry,

September, two thousand nine.

Moïse Dadis,

junta chief, will not resign

his command

to sworn democratic law.

Thousands band

to demand that he withdraw.

Crowd trapped.

Soldiers

gather,

guns drawn.

Fire.

Butchery veiled in tear gas,

bayonettes puncture eyes.

Flesh strewn across the grass,

knives sever robes from thighs.

Women raped with gun barrels,

bullet through a child’s head,

howls of humans feral

as they haul away the dead.

Red berets,

elite guard,

murder-crazed,

a city scarred.

Stores they loot,

ribs they snap

under boot.

Cadavers wrapped.

«C'est du

jamais-vu,»

they said.

«Pourquoi

nous, Allah?»

they pled

to absent god.

At the morgue a mother

seeks out her son.

No remains were found.

A desperate father

reaches for his gun,

his daughter bound

in an army base,

used by soldiers in turn,

‘til a rapist discerned

her familiar face,

and, shamed, set her

free.

She speaks no word to her doctor,

for fear her pain disgrace her kin.

For weeks she dared not sleep or dream.

Camara denied blame for the atrocity:

«The military’s beyond my control.»

The chief of his guard drew a pistol

and fired a round in the president’s

skull.

He survives,

abdicates.

A flood of

candidates

compete in Guinea’s

first truly

democratic vote.

Anarchy

mars the year.

Election

frauds unclear.

Will of the people:

Guineans elect

Alpha Condé.

The girl’s suicide,

the son never found,

the butchers alive.

The butchers alive.

Quali orrori comminiamo

alla luce del giorno,

corpi lasciati in decomposizione

affinché il mondo lo veda.

Conakry,

Settembre, duemilanove.

Moise Dadis,

capo della giunta, non si dimetterà

il suo comando

a giurare la legge democratica.

Migliaia di banda

chiedere che si ritiri.

Folla intrappolata.

Soldati

mettere insieme,

pistole estratte.

Fuoco.

Macelleria velata di gas lacrimogeni,

le baionette perforano gli occhi.

Carne sparsa sull'erba,

i coltelli tagliano le vesti dalle cosce.

Donne violentate con canne di fucile,

proiettile nella testa di un bambino,

ululati di umani selvaggi

mentre trascinano via i morti.

berretti rossi,

guardia d'élite,

pazzo di omicidio,

una città segnata.

Negozi che saccheggiano,

costole si spezzano

sotto lo stivale.

Cadaveri avvolti.

«C'est du

giamais-vu,»

loro hanno detto.

«Purquoi

nous, Allah?»

si sono impegnati

all'assenza di Dio.

All'obitorio una madre

cerca suo figlio.

Non sono stati trovati resti.

Un padre disperato

prende la sua pistola,

sua figlia legata

in una base militare,

utilizzato dai soldati a loro volta,

finché uno stupratore non ha discernuto

il suo volto familiare,

e, vergognoso, l'ha incastrata

libero.

Non dice parola al suo dottore,

per paura che il suo dolore disonori i suoi parenti.

Per settimane non ha osato dormire o sognare.

Camara ha negato la colpa per l'atrocità:

«L'esercito è fuori dal mio controllo.»

Il capo della sua guardia estrasse una pistola

e ha sparato in quella del presidente

cranio.

Egli sopravvive,

abdica.

Un diluvio di

candidati

competere in Guinea

prima veramente

voto democratico.

Anarchia

marte l'anno.

Elezione

truffe poco chiare.

Volontà del popolo:

Eletti i guineani

Alfa Condé.

Il suicidio della ragazza,

il figlio non ha mai trovato,

vivi i macellai.

I macellai vivi.