Moonlight, You Will Say - Current 93

I remember walking in the fields around York

Miserere

Oh miserere

I remember sitting in a small room in London

Miserere

And I remember thinking

Miserere

Miserere

I was sad

Miserere

Miserere

This was the stage of building brokengods

Oh miserere

Miserere

This was the stage of reading the blackbooks

Miserere

Miserere

Amd possibly I rented my soul

Possibly

Oh, but anyway

Miserere

Miserere

Miserere

Miserere

Loss

Loss

And if so I ask for pardon

And if not

I ask for pardon, anyway

I have seen this world as a great howl of pain

I have seen this world as a great ocean of blood

I have seen this world as the acme of suffering

I have seen this world as the great disappointment

I have seen this world as the great zero gape

In which all our hopes flicker out

Goodbye they say as they go Goodbye they cry loss flies

Moonlight, you will say

«And what does it matter whether God

speaks to us from amongst the thorns

or the flowers?»

St. Francois de Sales, 1607

But still and still He shrieks to me

«Miserere miserere miserere miserere miserere»

Oh, wretched

Oh miserere

Moonlight, you will say

Moonlight, you will say

Ricordo di aver camminato nei campi intorno a York

Miserere

Oh misero

Ricordo di essermi seduto in una piccola stanza a Londra

Miserere

E ricordo di aver pensato

Miserere

Miserere

Ero triste

Miserere

Miserere

Questa era la fase della costruzione degli dei rotti

Oh misero

Miserere

Questa era la fase della lettura dei libri neri

Miserere

Miserere

Forse ho affittato la mia anima

Possibilmente

Oh, ma comunque

Miserere

Miserere

Miserere

Miserere

Perdita

Perdita

E se è così chiedo perdono

E in caso contrario

Chiedo scusa, comunque

Ho visto questo mondo come un grande ululato di dolore

Ho visto questo mondo come un grande oceano di sangue

Ho visto questo mondo come l'apice della sofferenza

Ho visto questo mondo come la grande delusione

Ho visto questo mondo come il grande gape zero

In cui tutte le nostre speranze svaniscono

Addio dicono mentre vanno addio gridano mosche di perdita

Chiaro di luna, dirai

«E che importa se Dio

ci parla tra le spine

o i ​​fiori?»

San Francesco di Sales, 1607

Ma ancora e ancora mi grida

«Miserere miserere miserere miserere miserere»

Oh, disgraziato

Oh misero

Chiaro di luna, dirai

Chiaro di luna, dirai