Творчество в пустоте - ДДТ

Иначе…

Что это, смерть или начало?

Иначе всегда с тобой,

Часами плачет в толпе на площади.

В кипящей плоти спит небытие моё…

Я здесь, вот паспорт мой,

Зубная щётка, чай недожитый.

Я мёртвыми предметами разбросан всюду,

Я наследил на всех материках…

Куда всё это делось?

Где миллиарды жизней —

Убитых, съеденных, пропавших, утонувших?

Повешенных за ноги и за шею,

На собственное руки наложивших.

Попавших под слона, машину, лошадь,

От ужаса скончавшихся в чужой постели.

Разорванных гранатой и тоской.

Куда забрали их?

Зарезанных в пещерах фараонов,

С улыбкою погибших на дуэли.

От газа задохнувшихся в окопах,

Разбившихся о фонари иллюзий.

Глотнувших кислоты и яда,

Засохших без любви и пониманья.

Сгоревших от чумы, короны, СПИДа

И прочих выдающихся болезней…

С деревьев рухнувших,

Крыш, колоколен, самолётов.

Погибших за свободу,

Замученных в ГУЛАГа облаках.

Сожжённых на кострах фанатиков.

Расплющенных, замёрзших, расчленённых,

Порубленных и сжатых в мясорубке

Земного притяженья.

Великое разнообразие смертей —

Отчаянная роскошь мирозданья.

Здесь истинное творчество людей и судеб.

Здесь всё — фантазия.

Здесь всё — воображенье.

И где сейчас, в каком аду и рае,

Убогих наших представлений,

На атомы разбившись, и, взявшись за руки,

Летят они к окраинам вселенной?

На кладбище я, на могиле друга.

С помнящими разливая стакан часов по кругу…

Сей ритуал великий, нас, ухмыляясь,

готовит к будущему.

Но почему мне так легко?

Светло, спокойно на душе, несуетливо.

И главное здесь, брат, не перепутать,

Кто мёртв, а кто живой.

Кто часовой?

Мобильник вдруг из-под земли,

Из глубины могилы

Позвонил.

Жизнь — это творчество в пустоте,

Неопознанный интеллект,

С которого всё началось,

И он подключил свет.

Altrimenti…

Che cos'è, morte o inizio?

Altrimenti, sempre con te

Piangendo per ore tra la folla in piazza.

Il mio nulla dorme nella carne bollente...

Sono qui, ecco il mio passaporto,

Spazzolino da denti, tè incompiuto.

Sono sparso ovunque con oggetti morti,

Ho ereditato in tutti i continenti...

Dove è andato tutto a finire?

Dove miliardi di vite -

Ucciso, mangiato, disperso, annegato?

Appeso per le gambe e per il collo,

Imposti sulle proprie mani.

Preso sotto un elefante, una macchina, un cavallo,

Dall'orrore di coloro che sono morti nel letto di qualcun altro.

Dilaniato da una granata e dal desiderio.

Dove sono stati portati?

Macellato nelle caverne dei faraoni

Con il sorriso di chi è morto in un duello.

Dal gas soffocato nelle trincee,

Si è schiantato sulle lanterne delle illusioni.

Ingestione di acido e veleno

Appassito senza amore e comprensione.

Bruciato da peste, corona, AIDS

E altre malattie eccezionali ...

Da alberi caduti

Tetti, campanili, aerei.

Coloro che sono morti per la libertà

Tormentato tra le nuvole di Gulag.

I fanatici bruciati sul rogo.

appiattito, congelato, smembrato,

Tritato e compresso in un tritacarne

Attrazione terrestre.

Grande varietà di morti

Il lusso disperato dell'universo.

Ecco la vera creatività delle persone e dei destini.

Tutto qui è fantasia.

Tutto qui è immaginazione.

E dove ora, in quale inferno e paradiso,

Delle nostre miserabili nozioni,

Rompendo in atomi e tenendosi per mano,

Stanno volando alla periferia dell'universo?

Sono al cimitero, sulla tomba di un amico.

Con il ricordo di aver versato in cerchio un bicchiere d'ore...

Questo rituale è fantastico, noi, sorridendo,

si prepara per il futuro.

Ma perché è così facile per me?

Leggero, calmo nel cuore, non pignolo.

E la cosa principale qui, fratello, è non confondere,

Chi è morto e chi è vivo.

Chi è la sentinella?

Telefono cellulare improvvisamente sollevato da terra

Dal profondo della tomba

Chiamata.

La vita è creatività nel vuoto

intelligenza sconosciuta,

Da cui tutto ebbe inizio

E accese la luce.