Dirty - Diabolic, Tones, Maggie Burnz

Um, have you ever felt, like, you’re, y’know… dirty?

The dirtiest

Get dirty!

Dirty bastard

What a dirty, filthy mind you’ve got

As God rested and the seventh day passed, I had props

I’m the reason they keep heaven’s gate latched and padlocked

I share the same genetic traits as a Sasquatch

And secret agents from the NSA hacking laptops

You can check my resume tracked through back blocks

Where Dope heads were kids let 'em play catch with crack rocks

I levitate to levels way past the last flock

My mental state kept in a plane crasher’s black box

Way back at 's spot, with his older brother

Met my homie Butta, sixteen years we know each other

Street shit, sip these beers and roll another

Each hit makes the spit scream fear, the odor from us

Yo motherfucker, 'Tones is Butta, my flow is gutter

The hoes will love us so much they poke holes in rubbers

Yo 'Bolic, (What up?) I see people like your album covers

(Why's that?) They front never shows true colors

Rocking clothes spitting dope on the stage

Rolling dutches by the hundreds, blowing smoke in your face

Bring the flavor on tracks, but that’s only a taste

'Cuz when you see me stomp a hole in the place

Grabbing bitches by the brains, getting brains with my blunt lit

Known to only fuck with sluts that suck dick in public

Repulsive, self-destructive, repugnant

Words are offensive, verses get censored, but fuck it

Yeah, fuck it out in Suffolk, I’m son of Jarell

Summoned from hell, puffing an L, under a spell

I do my thing, king of the jungle, hunting gazelles

On tour while chicks FaceTime, touching themselves

(Disgusting!) What else?

Not courteous, arrogant, obnoxious, impervious

Wordsmith, every verse spit muderous, ha, ha

You now fucking with the dirtiest

This that New York shit, that fucking raw shit

Yo I used to hop fences, running from cops

I hid dubs in my sock, they were 'bucking on shots

On the block cyphering, for the love of hip-hop

Naturally I, still got in dutches and pot

Up in the spot, puffing, bumping rum and Ciroc

Record spinning, reminiscing of the stuff you forgot

On some other shit, blunt is lit, chugging some scotch

'Til the day I die as part of a government plot

Nothing but props, constantly avoiding your daps

That golden sound hold it down, like the noise in the back

Mark my words, just like my voice in the wax

Run up on the radio and I’m destroying your tracks

Enjoying the fact I make a living spitting these rhymes

Outside the box, like the coach giving me signs

The epitome, I don’t need the industry shine

Real talk, other rappers be habitually lying

(Committing these crimes) Nah, they be copping a plea

(And that’s why these motherfuckers) Ain’t rocking with me

Provocatively, mock an MC, for talking 'bout his Glock and his 'V

Cheddar Bob, shot in the knee

This that New York shit, that fucking raw shit

Uhm, ti sei mai sentito come se fossi, sai... sporco?

Il più sporco

Sporcarsi!

Sporco bastardo

Che mente sporca e sporca che hai

Mentre Dio si riposava e trascorreva il settimo giorno, avevo oggetti di scena

Sono la ragione per cui tengono la porta del paradiso chiusa e chiusa con un lucchetto

Condivido gli stessi tratti genetici di un Sasquatch

E agenti segreti della NSA che hackerano i laptop

Puoi controllare il mio curriculum monitorato attraverso i blocchi precedenti

Dove c'erano le teste di Dope, i ragazzini lasciamoli giocare a prendere con le rocce crepate

Levitavo a livelli ben oltre l'ultimo stormo

Il mio stato mentale tenuto nella scatola nera di un incidente aereo

Molto indietro al posto, con suo fratello maggiore

Ho incontrato il mio amico Butta, da sedici anni ci conosciamo

Merda di strada, sorseggia queste birre e tirane un'altra

Ogni colpo fa urlare la paura allo spiedo, l'odore di noi

Yo figlio di puttana, 'Tones is Butta, il mio flusso è grondaia

Le zappe ci ameranno così tanto da fare buchi nella gomma

Yo 'Bolic, (Che succede?) Vedo che alla gente piacciono le copertine dei tuoi album

(Perché?) La parte anteriore non mostra mai i veri colori

Vestiti a dondolo che sputano droga sul palco

Rotolando a centinaia di olandesi, soffiandoti il ​​fumo in faccia

Porta il sapore sui binari, ma è solo un assaggio

Perché quando mi vedi calpestare un buco in quel posto

Afferrando le femmine per il cervello, ottenendo cervelli con il mio smussato acceso

Noto per scopare solo con troie che succhiano il cazzo in pubblico

Ripugnante, autodistruttivo, ripugnante

Le parole sono offensive, i versi vengono censurati, ma fanculo

Sì, fanculo nel Suffolk, sono figlio di Jarell

Evocato dall'inferno, sbuffando una L, sotto un incantesimo

Faccio le mie cose, re della giungla, cacciando le gazzelle

In tour mentre i pulcini FaceTime si toccano

(Disgustoso!) Cos'altro?

Non cortese, arrogante, antipatico, impervio

Fabbro, ogni verso sputa fangoso, ah, ah

Ora stai scopando con il più sporco

Questa è quella merda di New York, quella fottuta merda cruda

Ehi, saltavo le recinzioni, scappando dai poliziotti

Ho nascosto i doppiaggi nel mio calzino, stavano "spingendo contro i colpi".

Sulla cifratura del blocco, per amore dell'hip-hop

Naturalmente, sono ancora in olandese e erba

Sul posto, sbuffando, sbattendo rum e Ciroc

Girare i dischi, rievocando le cose che hai dimenticato

Su qualche altra merda, il blunt è acceso, sbuffando un po' di scotch

Fino al giorno in cui morirò come parte di un complotto del governo

Nient'altro che oggetti di scena, evitando costantemente i tuoi daps

Quel suono dorato lo tiene premuto, come il rumore nella parte posteriore

Segna le mie parole, proprio come la mia voce nella cera

Corri alla radio e sto distruggendo le tue tracce

Godendo del fatto che mi guadagno da vivere sputando queste rime

Fuori dagli schemi, come l'allenatore che mi dà i segni

L'epitome, non ho bisogno che il settore brilli

Chiacchiere vere, altri rapper mentono abitualmente

(Commettendo questi crimini) No, stanno raccogliendo una supplica

(Ed è per questo che questi figli di puttana) Non si divertono con me

In modo provocatorio, prendi in giro un MC, per aver parlato "della sua Glock e del suo" V

Cheddar Bob, colpito al ginocchio

Questa è quella merda di New York, quella fottuta merda cruda