Unter Deck - ERRDEKA, Frauenarzt

Ihr habt solange gewartet bis was kommt, das alles bombt

Jetzt fliegen die Geschosse, willkommen im Vietcong

Hab die Gang an der Front, wir zielen scharf auf euern Kopf

Eyeslow ist im Haus und dein Arsch wird gestopft

Alles andere Schrott, wir sind niegelnagelneu

Komm ans Mikrofon, schieße mit der Deagle auf euch Toys

Ihr seid viel zu keusch, um zu bumsen wie ein Gott

Doch spitt ich perverse Flows fassen sich Nutten untern Rock

Ich bin On-Top, Digga so wie Taschentücher auf deinem Rider

Verpasse Bitches Emma und spiele dann Flugbegleiter

Lieber Außenseiter als ein Inzestprodukt

Das wenn man nicht hinguckt am Managerpint lutscht

Und immer noch blind schluckt, was sein Label ihm sagt

Ich bleib immer Eyeslow-Member, Keine Liebe auf Vertrag

Anti bis ins Grab, und mein Rap bleibt perfekt

Fekt, fekt, fekt, fekt —

Und alle gehen unter Deck, es macht Ratatatat

Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap

Unter Deck, es macht Ratatatat

Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap

Ich mache Rap wieder gesund, ihr habt zu viel Müll gepumt

Von Typen die bestreiten ihre Mukke sei misslungen

Kommt mal zur Vernunft, ihr seid alles Amateure

Bitches hören meine Tracks und kriegen Braten in der Röhre

Es ist 2015 und mein Rap klingt wie

Die Liste aller No-Gos auf der Pop-Akademie

Ich bin tight auf jedem Beat, nicht beliebt doch konsequent

Rapper sagen sie wären dope doch leider fehlt die Referenz

Alles brennt — und zerfällt in Staub und Asche

Wack-MCs sind mega pleite doch ich bitte sie zur Kasse

Rap ist meine Waffe und der Toy ist mein Zielobjekt

Er macht solange auf fresh bis euch mein Projektil zerfetzt

Bis zum Schließmuskeldefekt dringt mein Penis in euch ein

Sag mir, wer von diesen Faggs kann besser rhymen

Als der E zudem R zudem R zudem d zudem K zu dem A

Mutterficker, pull den Trigger, wir sind da!

Es macht ratatat jeder Kek macht sich weg

Jeder Depp macht jetzt Rap aber im Endeffekt

Klingt jeder wie der andere, penetrante Nichtsnutze

Wenn ich meine Reime wie Keime in dein Gesicht spucke

Gehst du unter Deck, year bitch ich bin back

Back-Pack Rapper wie Lance Butters find' ich whack

Keine Liebe in Westberlin bleibt der Chef

B-A doppel S, whack MCs verdienen keinen Respekt

B-O dreimal X, meine Vierspur ist heiß

Du Hund zahlst Schutzgeld beim Tierschutzverein

Ah, du fickst hier mit dem Proletariat

Du läufst so geknickt, dir war der Puller wohl zu hart

Frauenarzt ist der Mac mit der Tec im Gepäck

Tausend Bars in dein’n Arsch, es gibt kein Battle der Fraggl

Das ist Westberlin Rap, in dieser Stadt geschehen Wunder

Whack MCs gehen unter, alle gehen unter

Ratatatat