Internal Exile - Fish

I saw a blue umbrella in Princes Street Gardens

Heading out west for the Lothian Road

An Evening News stuffed deep in his pocket

Wrapped up in his problems to keep away the cold

Grierson’s spirit haunts the dockyards

Where the only men working are on

Documentary crews

Shooting film as the lines get longer

As the seams run out, as the oil runs dry

Chorus: Hey there laddie, Internal Exile!

When will you realise we’ve got to let go?

Hey there lassie, Internal Exile!

When will you realise we’ve got to let go?

Starlings wheeling round Georgian spires

And the fires of Grangemouth burn the skies

A lion sleeps in a tenement close

In a country that’s tired and deaf to his roar

They bury a wasteland deep in the wilderness

Poison the soil and reap the harvest

Of blind indifference, greed and apathy

Sowed way back in our history

The fish are few the harbours empty

The keels now rot on our oil slicked shores

The sheep are gone, the farms deserted

We’re out of sight and we’re out of mind

Like our fathers before us

We’ve eyes for America

Dream of a new life on foreign shores

But wherever we go, we’ll always know

That the land we stand on, is never our own

Ho visto un ombrello blu nei giardini di Princes Street

Dirigendosi a ovest per la Lothian Road

Un notiziario serale infilato in fondo alla sua tasca

Avvolto nei suoi problemi per tenere lontano il freddo

Lo spirito di Grierson perseguita i cantieri navali

Dove ci sono gli unici uomini che lavorano

Squadre di documentaristi

Girare film mentre le linee si allungano

Quando le cuciture si esauriscono, l'olio si asciuga

Ritornello: Ehi ragazzo, esilio interno!

Quando capirai che dobbiamo lasciarci andare?

Ehi, ragazza, esilio interno!

Quando capirai che dobbiamo lasciarci andare?

Gli storni girano intorno alle guglie georgiane

E i fuochi di Grangemouth bruciano i cieli

Un leone dorme in un caseggiato vicino

In un paese che è stanco e sordo al suo ruggito

Seppelliscono una landa desolata nel profondo del deserto

Avvelena il terreno e raccogli il raccolto

Di cieca indifferenza, avidità e apatia

Seminato indietro nella nostra storia

I pesci sono pochi i porti vuoti

Le chiglie ora marciscono sulle nostre sponde macchiate di petrolio

Le pecore se ne sono andate, le fattorie deserte

Siamo fuori dalla vista e siamo fuori dalla mente

Come i nostri padri prima di noi

Abbiamo occhi per l'America

Sogna una nuova vita sulle coste straniere

Ma ovunque andremo, lo sapremo sempre

Che la terra su cui ci troviamo non è mai nostra