Queensberry Rules - Gallows

Scratch one more to the body count,

another dead kid you don’t care about.

Forget what the paper reads,

safe in your house while another kid bleeds.

Every one of us to blame.

for each capital teen who died in vain,

we are fucking worse if not the same,

we read the filth but forget the names.

No money for a funeral

'till you sell your story out to the world.

Hoods up, knives out, «protect ya neck»

with no remorse and no respect.

For every teen who lost their life

hung on the end of a kitchen knife,

we will carve this cross into your chest

to remind you of this fucking mess.

Kitchen knives are the silent kill,

gun shots start the rumour mill.

Let’s take this back to the old school,

live out our lives by the Queensberry rules.

Two fists clenched tight,

two fucking wrong-uns who both think they’re right.

The bigger they are

The harder they fucking fall

No money for a funeral

'till you sell your story out to the world.

Hoods up, knives out, «protect ya neck»

No remorse and no respect.

For every teen who lost their life

hung on the end of a kitchen knife,

we will carve this cross into your chest

to remind you of this fucking mess.

The Union Jack has bled away.

It’s black and white, and it’s fucking grey.

The cells are cold, the streets are the same,

it’s been a dead summer, and we’re praying for rain.

Your heart of gold is dead and cold,

and you wonder when your dreams got old.

Walk yourselves down to the Thames,

and throw your knives in so that this can end.

Gratta un altro per il conteggio dei corpi,

un altro ragazzo morto di cui non ti importa.

Dimentica ciò che si legge sul giornale,

al sicuro in casa tua mentre un altro bambino sanguina.

Ognuno di noi da incolpare.

per ogni adolescente capitale morto invano,

siamo fottutamente peggio se non uguali,

leggiamo la sporcizia ma dimentichiamo i nomi.

Niente soldi per un funerale

finché non vendi la tua storia al mondo.

Incappucciati, coltelli fuori, «proteggiti il ​​collo»

senza rimorsi e senza rispetto.

Per ogni adolescente che ha perso la vita

appeso all'estremità di un coltello da cucina,

incideremo questa croce nel tuo petto

per ricordarti di questo fottuto pasticcio.

I coltelli da cucina sono l'uccisione silenziosa,

i colpi di pistola avviano il mulino delle voci.

Riportiamo questo alla vecchia scuola,

vivi le nostre vite secondo le regole di Queensberry.

Due pugni serrati,

due fottuti uomini sbagliati che entrambi pensano di avere ragione.

Più sono grandi

Più cadono, cazzo

Niente soldi per un funerale

finché non vendi la tua storia al mondo.

Incappucciati, coltelli fuori, «proteggiti il ​​collo»

Nessun rimorsi e nessun rispetto.

Per ogni adolescente che ha perso la vita

appeso all'estremità di un coltello da cucina,

incideremo questa croce nel tuo petto

per ricordarti di questo fottuto pasticcio.

L'Union Jack è dissanguato.

È in bianco e nero ed è fottutamente grigio.

Le celle sono fredde, le strade sono le stesse,

è stata un'estate morta e stiamo pregando per la pioggia.

Il tuo cuore d'oro è morto e freddo,

e ti chiedi quando i tuoi sogni sono invecchiati.

Camminate verso il Tamigi,

e butta dentro i tuoi coltelli in modo che tutto ciò possa finire.