Le pornographe - Georges Brassens

Autrefois, quand j'étais marmot

J’avais la phobie des gros mots

Et si je pensais «merde «tout bas

Je ne le disais pas

Mais

Aujourd’hui que mon gagne-pain

C’est de parler comme un turlupin

Je ne pense plus «merde», pardi

Mais je le dis

J’suis l’pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

Afin d’amuser la galerie

Je crache des gauloiseries

Des pleines bouches de mots crus

Tout à fait incongrus

Mais

En m’retrouvant seul sous mon toit

Dans ma psyché j’me montre au doigt

Et m’crie: «Va te faire, homme incorrect

Voir par les Grecs»

Tous les samedis j’vais à confesse

M’accuser d’avoir parlé d’fesses

Et je promets ferme au marabout

De les mettre tabou

Mais

Craignant, si je n’en parle plus

De finir à l’Armée du Salut

Je remets bientôt sur le tapis

Les fesses impies

Ma femme est, soit dit en passant

D’un naturel concupiscent

Qui l’incite à se coucher nue

Sous le premier venu

Mais

M’est-il permis, soyons sincères

D’en parler au café-concert

Sans dire qu’elle l’a, suraigu

Le feu au cul?

J’aurais sans doute du bonheur

Et peut-être la Croix d’Honneur

À chanter avec décorum

L’amour qui mène à Rome

Mais

Mon ange m’a dit: «Turlututu

Chanter l’amour t’est défendu

S’il n'éclôt pas sur le destin

D’une putain»

Et quand j’entonne, guilleret

À un patron de cabaret

Une adorable bucolique

Il est mélancolique

Et

Me dit, la voix noyée de pleurs

«S'il vous plaît de chanter les fleurs

Qu’elles poussent au moins rue Blondel

Dans un bordel»

Chaque soir avant le dîner

A mon balcon mettant le nez

Je contemple les bonnes gens

Dans le soleil couchant

Mais

Ne me demandez pas de chanter ça, si

Vous redoutez d’entendre ici

Que j’aime à voir, de mon balcon

Passer les cons

Les bonnes âmes d’ici bas

Comptent ferme qu'à mon trépas

Satan va venir embrocher

Ce mort mal embouché

Mais

Mais veuille le grand manitou

Pour qui le mot n’est rien du tout

Admettre en sa Jérusalem

À l’heure blême

Le pornographe

Du phonographe

Le polisson

De la chanson

In passato, quando ero un monello

Avevo una fobia delle parolacce

E se pensassi "merda" in silenzio

non ho detto

Ma

Oggi il mio sostentamento

Sta parlando come un cretino

Non penso più "merda", ovviamente

Ma dico

Io sono il pornografo

Dal fonografo

Lo scherzo

Della canzone

Per intrattenere la galleria

Sputo gauloiseries

bocconi di parole crude

abbastanza incongruo

Ma

Ritrovarmi solo sotto il mio tetto

Nella mia psiche mi mostro al dito

E mi urla: "Vai a farti fottere, uomo sbagliato

Vedi dai Greci»

Ogni sabato vado a confessarmi

Mi accusa di aver parlato di glutei

E prometto fermo al marabutto

Per renderli tabù

Ma

Paura, se non ne parlo più

Per finire nell'Esercito della Salvezza

Tornerò presto sul tappeto

Le natiche empie

Mia moglie lo è, comunque

Naturalmente lussurioso

Chi la fa andare a letto nuda

Sotto il primo arrivato

Ma

Se mi è permesso, siamo sinceri

Per parlarne al caffè-concerto

Senza dire che ce l'ha, acuto

Fuoco nel culo?

Probabilmente sarei fortunato

E forse la Croce d'Onore

Cantare con decoro

L'amore che porta a Roma

Ma

Il mio angelo mi ha detto: “Turlututu

Cantare l'amore ti è proibito

Se non nasce dal destino

di puttana"

E quando canto, vivace

Ad un cabarettista

Un adorabile bucolico

È malinconico

E

Mi disse, la voce affogò in lacrime

"Per favore, canta i fiori

Che crescano almeno rue Blondel

In un bordello"

Ogni sera prima di cena

Al mio balcone a mettere il naso

Guardo le brave persone

Nel sole al tramonto

Ma

Non chiedermi di cantarlo, però

Hai paura di sentire qui

Che mi piace vedere, dal mio balcone

Passa gli idioti

Le anime buone qui sotto

Conte fermo solo alla mia morte

Satana verrà allo spiedo

Questo morto sboccato

Ma

Ma per favore, il grande manitou

Per chi la parola non è niente

Ammettilo nella sua Gerusalemme

All'ora nera

Il pornografo

Dal fonografo

Lo scherzo

Della canzone