Enough - Gil Scott-Heron

It was not enough that we were bought and brought to

this home as the slave, locked in the bowels of a floating

shithouse, watching those we love eaten away by plauge

and insanity, flesh falling like strips of bark from

a termite-infested tree, bones rotting turning first

to brittle ivory then to resin.

that was not enough.

it was not enough that we were chained to leg irons,

black on black with a piss stained wall forced to heed

nature’s call through and inside of tattered rags that

strained our privates, and evidently years of slavery

did not appease your need to be superior to something

like a crazed lion hung up on being the king of his

corner of the cage, backs bent under the wieght of

being everything and having nothing,

minds too like bomerrangs curving back into themselves

kicked and carved by the face-straining smiles that saved my life.

that was not enough.

somehow i can not believe that it would be enough for

me to melt with you and integrate without the thoughts

of rape and murder.

i cannot conceive of peace on earth

until i have given you a piece of lead or pipe to end

your worthless motherfucking exitence.

imagine your nightmares of my sneaking into a vieled

of satin bedroom and attacking your daughter,

wife and mother at once ripping open their bowels sexually

like a wishbone.

imagine that magnified a million times

when you realize that the blinders have been stripped

from my eyes and I realize that slavery was no smiling

happy-fizzy party.

your ancestors raped my foremothers

and i will not forget.

i will not forget that Yale

or Harvard or Princeton or In-Hell because you are

on my mind.

i see you everytime my woman walks down

the street with her ass on her shoulders.

i see you everytime i look in the mirror and think

about the times that i would pat myself on the back

for not being too black afterall.

i think of you morning, noon and night and i wonder,

«just exactly what in hell is enough?

«everytime i see a rope or gun i remember,

and to top it all of you ain’t through yet.

over fifty you have killed in mississippi since 1963.

that doesn’t even begin to begin all of those you have

maimed, hit and run over, blinded,

poisoned, starved, or castrated.

i hope you do not think that a vote for John Kennedy

took you off my shit-list because in the street there

will only be black and white.

there will be no Democrats,

Republicans, Liberals, Conservatives,

Moderates, or any other of the rest of that shit you

have used to make me forget to hate.

there ain’t no enough.

there ain’t no surrender.

there is only plot and plan,

move and groove, kill.

there is no promise land.

there is only the promise.

the promise is not vowel until we have been nerve gassed,

shot down and murdered, or done some of the same ourselves.

look over your shoulder motherfucker, i am coming.

Non è stato sufficiente che siamo stati comprati e portati a

questa casa come lo schiavo, rinchiuso nelle viscere di un fluttuante

casa di merda, guardando quelli che amiamo divorati dalla peste

e follia, carne che cade come strisce di corteccia

un albero infestato da termiti, le cui ossa marciscono per prime

in avorio fragile poi in resina.

non era abbastanza.

non bastava essere incatenati ai ferri delle gambe,

nero su nero con un muro macchiato di piscio costretto a prestare attenzione

il richiamo della natura attraverso e dentro gli stracci sbrindellati che

ha messo a dura prova i nostri privati ​​ed evidentemente anni di schiavitù

non ha soddisfatto il tuo bisogno di essere superiore a qualcosa

come un leone impazzito appeso per essere il suo re

angolo della gabbia, schiena piegata sotto il peso di

essere tutto e non avere niente,

anche le menti sono come bomerrang che si ripiegano su se stesse

preso a calci e scolpito dai sorrisi affaticati che mi hanno salvato la vita.

non era abbastanza.

in qualche modo non riesco a credere che sarebbe abbastanza per

me di fondermi con te e integrarmi senza i pensieri

di stupro e omicidio.

non riesco a concepire la pace sulla terra

finché non ti ho dato un pezzo di piombo o una pipa per finire

la tua fottuta esistenza senza valore.

immagina i tuoi incubi in cui mi sono intrufolato in un vile

di camera da letto di raso e aggredendo tua figlia,

moglie e madre si aprono subito le viscere sessualmente

come un braccio oscillante.

immagina che sia stato ingrandito un milione di volte

quando ti rendi conto che i paraocchi sono stati spogliati

dai miei occhi e mi rendo conto che la schiavitù non era un sorriso

festa frizzante.

i tuoi antenati hanno violentato i miei antenati

e non dimenticherò.

non lo dimenticherò Yale

o Harvard o Princeton o In-Hell perché lo sei

nella mia mente.

ci vediamo ogni volta che la mia donna scende

la strada con il culo sulle spalle.

ti vedo ogni volta che mi guardo allo specchio e penso

delle volte in cui mi davo una pacca sulla spalla

per non essere troppo nero dopotutto.

ti penso mattina, mezzogiorno e sera e mi chiedo

«Esattamente cosa diavolo è abbastanza?

«ogni volta che vedo una corda o una pistola mi ricordo,

e per di più non hai ancora finito.

oltre cinquanta hai ucciso a mississippi dal 1963.

che non inizia nemmeno a iniziare tutti quelli che hai

mutilato, colpito e investito, accecato,

avvelenato, affamato o castrato.

spero che tu non pensi che un voto per John Kennedy

ti ho tolto dalla mia lista di merda perché lì in strada

sarà solo in bianco e nero.

non ci saranno democratici,

repubblicani, liberali, conservatori,

Moderati, o qualsiasi altra cosa del resto di quella merda

mi hanno fatto dimenticare di odiare.

non ce n'è abbastanza.

non c'è arresa.

c'è solo trama e piano,

muoviti e scandisci, uccidi.

non esiste una terra promessa.

c'è solo la promessa.

la promessa non è vocale finché non siamo stati gasati dai nervi,

abbattuto e assassinato, o fatto qualcosa da noi stessi.

guardati alle spalle figlio di puttana, sto arrivando.