Plastic Pattern People - Gil Scott-Heron

Glad to get high and see the slow motion world.

Just to reach, and touch, the half notes floating.

Worlds spinning orbit quicker than 9/8ths Dave Brubeck.

We come now, frantically searching for Thomas Moore, rainbow villages.

Up on suddenly, Charlie Mingus and our man Abdul Malik,

to add bass, to a bottomless pit of insecurity.

You may be plastic because you never meditate,

about the bottom of glasses, The third side of your universe.

Add on Alice Coltrane and her cosmic strains.

Still no vocal on blue black horizons.

Your plasticity is tested by a formless assault.

The sun can answer questions in tune, to all your sacrifices.

But why would our new jazz age give us no more mind expanding puzzles?

Enter John.

Blow from under, always, and never, so that the morning, the sun,

may scream of brain bending saxophones.

The third world arrives, with Yusef Lateef, and Pharaoh Saunders.

With oboes straining to touch the core of your unknown soul.

Ravi Shankar comes, with strings attached, prepared to stabilize your seventh

sense,

Your black rhythm.

Up and down a silly ladder run the notes, without the words.

Words are important for the mind, but the notes are for the soul.

Miles Davis, So what?

Cannonball, Fiddler, Mercy.

Dexter Gordon, One Flight Up.

Donald Byrd, playing Cristo, but what about words?

Would you like to survive on sadness?

Call on Ella and Jose Happiness.

Drift with Smokey, Bill Medley, Bobby Taylor, and Otis Redding.

Soul music where frustrations are washed by drums, Nina and Miriam.

Congo, Mongo, Beat me, senseless, bongo, Tonto.

Flash through dream worlds of STP and LSD.

Speed kills and sometimes musics call, is frustrated.

And the black man is confused.

Our speed is our life pace, much too fast, not good.

I beg you to escape, and live, and hear all of the real.

Until a call comes for you to cry elsewhere.

We must all cry, but tell me.

Must our tears be white?

Sono felice di sballarmi e vedere il mondo al rallentatore.

Solo per raggiungere e toccare le mezze note fluttuanti.

I mondi ruotano in orbita più veloce di 9/8 di Dave Brubeck.

Veniamo ora, freneticamente alla ricerca di Thomas Moore, i villaggi arcobaleno.

All'improvviso, Charlie Mingus e il nostro uomo Abdul Malik,

per aggiungere bassi, a una fossa senza fondo di insicurezza.

Potresti essere di plastica perché non mediti mai,

sul fondo dei bicchieri, il terzo lato del tuo universo.

Aggiungi Alice Coltrane e le sue varietà cosmiche.

Ancora nessuna voce sugli orizzonti blu e neri.

La tua plasticità è testata da un assalto informe.

Il sole può rispondere alle domande in sintonia, a tutti i tuoi sacrifici.

Ma perché la nostra nuova era del jazz non ci darebbe più enigmi che ampliano la mente?

Entra Giovanni.

Soffia da sotto, sempre e mai, così che il mattino, il sole,

può urlare di sassofoni che piegano il cervello.

Arriva il terzo mondo, con Yusef Lateef e il faraone Saunders.

Con gli oboi che si sforzano di toccare il nucleo della tua anima sconosciuta.

Ravi Shankar arriva, con i fili attaccati, pronto a stabilizzare il tuo settimo

senso,

Il tuo ritmo nero.

Su e giù per una sciocca scala fai scorrere le note, senza le parole.

Le parole sono importanti per la mente, ma le note sono per l'anima.

Miles Davis, e allora?

Palla di cannone, violinista, misericordia.

Dexter Gordon, Un volo in alto.

Donald Byrd, che interpreta Cristo, ma che dire delle parole?

Ti piacerebbe sopravvivere alla tristezza?

Chiama Ella e Jose Happiness.

Alla deriva con Smokey, Bill Medley, Bobby Taylor e Otis Redding.

Musica soul in cui le frustrazioni vengono lavate dalla batteria, Nina e Miriam.

Congo, Mongo, Battimi, senza senso, bongo, Tonto.

Scorri i mondi onirici di STP e LSD.

La velocità uccide e talvolta la musica chiama, è frustrato.

E l'uomo di colore è confuso.

La nostra velocità è il nostro ritmo di vita, troppo veloce, non buono.

Ti prego di scappare, vivere e ascoltare tutto il reale.

Fino a quando non arriva una chiamata per farti piangere altrove.

Dobbiamo piangere tutti, ma dimmelo.

Le nostre lacrime devono essere bianche?