The Jungle Line - Herbie Hancock, Leonard Cohen

Rousseau walks on trumpet paths

Safaris to the heart of all that jazz

Through I bars and girders-through wires and pipes

The mathematic circuits of the modern nights

Through huts, through Harlem, through jails and gospel pews

Through the class on Park and the trash on Vine

Through Europe and the deep deep heart of Dixie blue

Through savage progress cuts the jungle line

In a low-cut blouse she brings the beer

Rousseau paints a jungle flower behind her ear

Those cannibals-of shuck and jive

They’ll eat a working girl like her alive

With his hard-edged eye and his steady hand

He paints the cellar full of ferns and orchid vines

And he hangs a moon above a five-piece band

He hangs it up above the jungle line

The jungle line, the jungle line

Screaming in a ritual of sound and time

Floating, drifting on the air-conditioned wind

And drooling for a taste of something smuggled in

Pretty women funneled through valves and smoke

Coy and bitchy, wild and fine

And charging elephants and chanting slaving boats

Charging, chanting down the jungle line

There’s a poppy wreath on a soldier’s tomb

There’s a poppy snake in a dressing room

Poppy poison-poppy tourniquet

It slithers away on brass like mouthpiece spit

And metal skin and ivory birds

Go steaming up to Rousseau’s vines

They go steaming up to Brooklyn Bridge

Steaming, steaming, steaming up the jungle line

Rousseau cammina sui sentieri delle trombe

Safari nel cuore di tutto quel jazz

Attraverso barre e travi, cavi e tubi

I circuiti matematici delle notti moderne

Attraverso le capanne, attraverso Harlem, attraverso le prigioni e le panche gospel

Attraverso la lezione su Park e la spazzatura su Vine

Attraverso l'Europa e il profondo cuore del Dixie blue

Attraverso il progresso selvaggio taglia la linea della giungla

Con una camicetta scollata porta la birra

Rousseau dipinge un fiore della giungla dietro l'orecchio

Quei cannibali di shuck e jive

Mangeranno viva una lavoratrice come lei

Con il suo occhio duro e la sua mano ferma

Dipinge la cantina piena di felci e viti di orchidee

E appende una luna sopra una banda di cinque elementi

Lo appende sopra la linea della giungla

La linea della giungla, la linea della giungla

Urlando in un rituale di suono e tempo

Galleggiando, alla deriva nel vento dell'aria condizionata

E sbavando per un assaggio di qualcosa di contrabbando

Belle donne incanalate attraverso valvole e fumo

Timido e stronzo, selvaggio e fine

E caricare elefanti e cantare barche schiave

Carica, cantando lungo la linea della giungla

C'è una ghirlanda di papaveri sulla tomba di un soldato

C'è un serpente papavero in uno spogliatoio

Laccio emostatico papavero veleno-papavero

Scivola via sull'ottone come un bocchino

E pelle di metallo e uccelli d'avorio

Sali sulle vigne di Rousseau

Vanno a vapore al ponte di Brooklyn

Fumante, fumante, fumante la linea della giungla