Highway - Ingrid Michaelson

On a highway along the atlantic I’m rifling through these last 17 years.

The radio waxes romantic.

It’s lullabies fill our eyes with tears.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

6 pounds and 7 ounces.

A ball of bones and flesh and tears were you.

Now your hands, your tiny pink hands, grew larger than my hands ever grew.

We don’t say a word.

There’s nothing to say that hasn’t been heard.

And how you’ve grown my little bird.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

I’m regretting letting you fly.

On a highway.

On a highway.

Su un'autostrada lungo l'Atlantico sto navigando in questi ultimi 17 anni.

La radio diventa romantica.

Sono le ninne nanne che ci riempiono gli occhi di lacrime.

Non diciamo una parola.

Non c'è niente da dire che non sia stato ascoltato.

E come hai fatto crescere il mio uccellino.

Mi pento di averti lasciato volare.

6 libbre e 7 once.

Una palla di ossa e carne e lacrime eri tu.

Ora le tue mani, le tue minuscole mani rosa, sono diventate più grandi di quanto le mie mani siano mai cresciute.

Non diciamo una parola.

Non c'è niente da dire che non sia stato ascoltato.

E come hai fatto crescere il mio uccellino.

Mi pento di averti lasciato volare.

Mi pento di averti lasciato volare.

Mi pento di averti lasciato volare.

Su un'autostrada.

Su un'autostrada.