L'amour Du Mal - Jeanne Mas

«Souvent, pour s’amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers

Qui suivent, indolents compagnons de voyage

Le navire glissant sur les gouffres amers.

À peine les ont-ils déposés sur les planches

Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux

Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches

Comme des avirons traîner à côté d’eux."

Toutes ces laves sur des rochers noirs

C’est la terre qui gronde de désespoir.

Toutes ces vagues pleurent dans le brouillard

Le crépuscule de toute une vie

Mal, toutes ces fleurs ont mal

Elles sombrent dans l’ombre irréparable

Volatiles dans leurs cris fragiles

Fuient l’avenir qui se déchire, inondé de bruit.

L’amour du mal flotte dans l’histoire.

Pourquoi ces albatros qui se meurent?

Héros sans armes, dans nos batailles

Tandis que la mer crache de douleur, de rage.

L’amour du mal, j’en veux pas

Joue dans les bals, dans le froid de nos erreurs.

Comme une fièvre, la folie s’interne

Capricieuse et maîtresse de tant de haine.

Les poètes, loin de leur planète, rêvent de pudeur

Douces couleurs de nos yeux rieurs.

«Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu’il est comique et laid !

L’un agace son bec avec un brûle-gueule

L’autre mime, en boitant, l’infirme qui volait.»

«Spesso, per divertimento, i membri dell'equipaggio

Prendi gli albatri, immensi uccelli del mare

Che seguono, indolenti compagni di viaggio

La nave scivola su abissi amari.

Appena li hanno posizionati sulle tavole

Che questi re d'azzurro, goffi e vergognosi

Lascia pietosamente le loro grandi ali bianche

Come i remi che si trascinano accanto a loro."

Tutta questa lava su rocce nere

È la terra che rimbomba disperata.

Tutte queste onde piangono nella nebbia

Il crepuscolo di una vita

Ferito, tutti questi fiori fanno male

Sprofondano nell'ombra irreparabile

Volatili nelle loro fragili grida

Fuggi dal futuro lacerante, inondato di rumore.

L'amore per il male fluttua nella storia.

Perché questi albatri muoiono?

Eroi disarmati, nelle nostre battaglie

Come il mare sputa di dolore, di rabbia.

Amore cattivo, non lo voglio

Gioca a palle, al freddo dei nostri errori.

Come una febbre, la follia prende il sopravvento

Capricciosa e padrona di tanto odio.

I poeti, lontani dal loro pianeta, sognano la modestia

Dolci colori dei nostri occhi ridenti.

"Quel viaggiatore alato, com'è goffo e magro!

Lui, un tempo così bello, da essere comico e brutto!

Uno gli infastidisce il becco con un brucia-bocca

L'altro imita, zoppicando, lo storpio che volava.