Sick Days Are Upon Us - Kill the Vultures

Layers of scalp under manicured nails

And a matador stands in his death ballet

Cellos bellow like workers on break

Once devout to the catchers of prey

Seasons a day, hunters with tools

King of king need to hire a fool

To laugh and smile and wipe his drool

I slit his throat while he slept with his queen

The jester is me, the laughs of the creek

Smoking Newport’s and drinking the V

O them days, the woe to the sick

Could sleep through a war and wake when it ends

Make peace with the Lord, the priest and the Pope

The industry stole your ideas and eloped

The mind is simply a terrible thing

Applied to these eyes, born with a squint

We’re in the part of the country where the radio buzzes

But we don’t turn it off 'cause we fear the sound of nothing

Heat even makes a noise like bugs humming

Rubbing their legs together indicating hunger

It’s all around us

Like developing resentment between small-towners

Fall down as quick as you stand

Dehydration, hallucination, sicker than

A sick man licking his hand

React to the cricks in the thick of the land

Hear the stones sticks shifting again

Like old bones in a rickety man

I said we’re all destined for stomach rot

Sugar eats the teeth of crumbs that numb the plot

Of brittle hair hovering over their eyes

That don’t see nothing but culture’s disguise

I scan the room on a sick day

Looking for objects upon which to fixate

Sick days are upon us now

Sick days are upon us now

Sick days are upon us now

I tried to warn ‘em, teach ‘em even beg ‘em

Now the epidemic is spreading again

I walk with metal pipes for legs, unsettled life a dread and yellow nights

That bred unleveled types

Bled in rebel fights at bars in ghetto heights

Scars from Stiletto knives, stars were the devil’s eyes

Look at the meadow rise, making the town flood

Praising the brown mud and praying it drowns us

Fucked from the ground up, nobody comes 'round

Watch men floating up the river at sundown

Widows hold on to a blood stained sermon

Not ready to give husbands to the fire

Feeding a green corpse to prolong the burden

Lifting the limbs up with pulleys and wires

We’re walking dead not given proper burial

Cursing reptiles for the skin they can shed

Packing more bodies than a cemetery holds

Every time that it rains the streets are stained red

Turns my blood into blue ice

If I don’t tell my story, my tomb might

Hounds of hell with bloodstained tongues

Sound the bells when Sunday comes

Birds fall out the sky and hit hydrants

We only pray to God when we’re sick and dying

Everybody looking for the source of the plague

Maybe fleas from the rats or the sores on our hands

We now tell time by the cries in the air

Better off digging up coffins and hiding in there

Dead-bolt locked tight 'cross my door

Hear 'em clawing at the wood, fingernails on boards

Sick days are upon us now

Dear God please bring the tall winds down

Rid me of a never-ending night of decay

Everything that breeds illness upon this ground

Strati di cuoio capelluto sotto le unghie curate

E un matador sta in piedi nel suo balletto della morte

I violoncelli urlano come lavoratori in pausa

Un tempo devoto ai cacciatori di prede

Stagioni al giorno, cacciatori con strumenti

Il re del re ha bisogno di assumere uno sciocco

Ridere e sorridere e asciugarsi la bava

Gli ho tagliato la gola mentre dormiva con la sua regina

Il giullare sono io, le risate del torrente

Fumare Newport e bere il V

O quei giorni, guai ai malati

Potrebbe dormire durante una guerra e svegliarsi quando finirà

Fate la pace con il Signore, il sacerdote e il Papa

L'industria ha rubato le tue idee ed è fuggita

La mente è semplicemente una cosa terribile

Applicato a questi occhi, nato con uno sguardo strabico

Siamo nella parte del paese in cui ronza la radio

Ma non lo spegniamo perché temiamo il suono del niente

Il calore emette persino un rumore come il ronzio degli insetti

Strofinare le gambe insieme indicando la fame

È tutto intorno a noi

Come sviluppare il risentimento tra i piccoli cittadini

Cadi velocemente come ti trovi

Disidratazione, allucinazioni, più malato di

Un uomo malato che si lecca la mano

Reagisci alle crepe nel fitto della terra

Ascolta i bastoncini di pietra che si spostano di nuovo

Come vecchie ossa in un uomo traballante

Ho detto che siamo tutti destinati al marciume dello stomaco

Lo zucchero mangia i denti delle briciole che intorpidiscono la trama

Di capelli fragili che aleggiavano sui loro occhi

Che non vedono altro che il travestimento della cultura

Scansione la stanza in un giorno di malattia

Alla ricerca di oggetti su cui fissarsi

I giorni di malattia sono alle porte adesso

I giorni di malattia sono alle porte adesso

I giorni di malattia sono alle porte adesso

Ho cercato di avvertirli, insegnargli anche a supplicarli

Ora l'epidemia si sta diffondendo di nuovo

Cammino con tubi di metallo per gambe, vita instabile un terrore e notti gialle

Che ha allevato tipi non livellati

Sanguinato in combattimenti tra ribelli nei bar delle alture del ghetto

Le cicatrici dei coltelli Stiletto, le stelle erano gli occhi del diavolo

Guarda il prato sorgere, facendo allagare la città

Lodare il fango marrone e pregare che ci anneghi

Fottuto da zero, nessuno viene in giro

Guarda gli uomini che risalgono il fiume al tramonto

Le vedove si aggrappano a un sermone macchiato di sangue

Non sono pronto a dare i mariti al fuoco

Nutrire un cadavere verde per prolungare il fardello

Sollevare gli arti con pulegge e cavi

Stiamo camminando morti senza un'adeguata sepoltura

Maledicendo i rettili per la pelle che possono perdere

Imballare più corpi di quanti ne contiene un cimitero

Ogni volta che piove le strade si macchiano di rosso

Trasforma il mio sangue in ghiaccio blu

Se non racconto la mia storia, la mia tomba potrebbe

Segugi dell'inferno con lingue macchiate di sangue

Suona le campane quando arriva domenica

Gli uccelli cadono dal cielo e colpiscono gli idranti

Preghiamo Dio solo quando siamo malati e stiamo morendo

Tutti alla ricerca della fonte della peste

Forse le pulci dei topi o le piaghe sulle mani

Ora indichiamo l'ora con le grida nell'aria

Meglio scavare nelle bare e nascondersi lì dentro

Catenaccio chiuso a chiave 'attraversa la mia porta

Ascoltali graffiare il legno, le unghie sulle tavole

I giorni di malattia sono alle porte adesso

Caro Dio, per favore, abbassa i venti alti

Liberami da una notte senza fine di decadimento

Tutto ciò che alimenta la malattia su questo terreno