Highspeed - Kollegah

Laid-back! Ich genieß' den Suitekomfort

Ja, ich chille wieder in 'ner Suite, kommt vor

Dope wie’n Speedlabor, während du wartest, dass du chartest

Und sagst, dass der Untergrund hart ist wie bei Streetball-Courts

Ey, deine Mum besucht mich im pinken Satinkleid

Mit Strapse und Heels, sie kommt frisch von der Arbeit

Die Hoe zieht mir den seidenen Umhang vom Rücken

Mit einer Anmut als wollte sie ein Kunstwerk enthüll'n

Die Nutte will küssen (eh-eh)

Doch hat sich unverzüglich für den rundum bestückten Player runterzubücken

Zu blasen und im Anschluss dann den Samen zu schlucken

Lange Rede, kurzer Sinn: deine Mum ist 'ne Nutte!

Sie ist dem Boss verfall’n

Wie das Rücktauschrecht des Baseballschlägers, mit dem ich deinen Kopf

zermatsche

Weil da dann der Kopf mit dranhängt, doch wozu Negativität?

Ich zweckentfremde das Teil einfach zum Baseballspielen geh’n

Ey, der mordbereite G lässt die Porschereifen quietschen

Im Handschuhfach statt Fahrpapier mein Walthermagazin

Dreht Runden durch Monaco mit dreihundert auf dem Tacho

Und gewinnt gänzlich ungewollt den Formel-1-Grand-Prix

Filmreife Szenen, ich cruis' im Großstadtbezirk

Mit den Silberpfeil’n im Rücken wie ein toter Vampir

Ich bin auf Highspeed, Highspeed

Ich bin auf Highspeed, Highspeed, Highspeed, Highspeed

Ah! Lästert nur weiter, dass ich eure Mums in Krankenhäuser fick'

Von 'nem viel größeren Skandal spricht ihr ganzen Heuchler nicht

Denn statt Pfand zu sammeln, raucht MOK mit sein’n Junkiefreunden Spliffs

Dieser alte Mann ist fauler als das Money-Boy-Gebiss

Jo, ich seh' mich um, keiner auf mei’m Level hier — voll die Opfer!

Bigbossplayer wie ein Metal-Gear-Solid-Zocker

Penetrier' Olli Pochers Maul mit dem Schrotgunlauf

Und drück' ich ab, sieht der Kopf von dem Lauch wie ein Donut aus

Ich komm' zu dir, dann wird deine Mutter penetriert

Und du sagst bloß: «Der hat wirklich so viel Muskeln wie es wirkt in den

Videoclips und so

Boss, was machst du, wenn du meine Mum gefickt hast?» Ich schieß' dich mit

Maschin’npistolen tot

Ich bin phänomenal wie mein Enzo Ferrari

Doch posier' gönnerhaft für Selfies mit paar Fans vor 'ner Party

Denn ich bin trotz des ganzen Hypes da draußen lässig

Und bleibe auf dem Teppich wie’n vom Wein getropfter Fleck, Kid

Ey, der mordbereite G lässt die Porschereifen quietschen

Im Handschuhfach statt Fahrpapier mein Walthermagazin

Dreht Runden durch Monaco mit dreihundert auf dem Tacho

Und gewinnt gänzlich ungewollt den Formel-1-Grand-Prix

Filmreife Szenen, ich cruis' im Großstadtbezirk

Mit den Silberpfeil’n im Rücken wie ein toter Vampir

Ich bin auf Highspeed, Highspeed

Ich bin auf Highspeed, Highspeed, Highspeed, Highspeed