MOB - Lazza, Low Kidd, Salmo

Ehi, yeah

333 Mob

Ehi 3 Mob, Mob, ehi, Mob

Ehi, Mob, Mob, Mob, okay

'Sta giacca non è mia, come Don Pietro

Tuo figlio è in oratorio con il don dietro

I frà dicono è Zzala infatti non nego

Firmo zeta sulla porta come don Diego (Fuego)

Non ho perso la fame e spero che ti basti

Ma per fare 'sto salto frà ci salto i pasti

Esce 'sto disco, tanti auguri e figli maschi

Mi sembri appena nato perché pigli schiaffi

Hey, bello il disco, tieni il mongolino

Fai il G ma sei un orsacchiotto, Coccolino

Faccio serate tipo che non torno vivo

Col flow ti sputo in culo tipo pornodivo

Freschezza, frà lavato Perlana

Co 'sta tipa sdraiata già lavata per l’anal

Non metterti con me perché non ti conviene

Non dico quasi niente, ma lo dico bene

Non fotti col Mob

Mob Mob Mob Mob

Mob Mob Mob Mob

Mob Mob Mob 3

Mob Mob Mob

Yeah, è un altro giorno, mi alzo e corro, karma storto

Punto tutto su me stesso quando gioco al Fantamorto

Sono un film sulla felicità con una trama dark

Come se stai all’Acquapark e senti urlare: «Allahu Akbar»

Stringo i denti tra macelli e cazzi vari

Tra fratelli marginali con cervelli immaginari

Per me sali sul palco e lì riveli quanto vali

Sennò sembri il primo maschio con problemi vaginali, adieu

'Sta vita me la fotto in fretta

Quindi tengo sempre il Settebello sotto il sotto sella

Tu ancora ti stupisci che nessuno ti comprenda

Se fai dischi mentre ti pulisci il culo con la merda

Sono leggenda come B. B. King

Mi riprendono in canotta mentre mi faccio una botta

Sul CD di Skin, in onda sulla BBC

Ops, l’ho fatto un’altra volta come Britney Spears

Sono l’MVP, la «next big thing», epic win

Che sia rap, che sia trap, che sia classic shit

Piscio sul tuo corpo morto, auguri e rest in «piss»

Sepolto nel mio armadio tra i miei vecchi baggy jeans

Mic check, platino sul disco brah, Hellvisback

Dici che ti piace il rap, ti consiglio Nek

Sei così lario, dovresti chiamarti Ilario

Sii chiaro, per fermarmi chiama un buon sicario

Non ho la stecca ma un bazooka, mando l’otto in buca

Piscio sulle scarpe nuove di zecca e buco la tuta

Il vomito sulla felpa, è colpa della Sambuca

Ma vivo alla svelta, ciò che non mi uccide me lo suca

Col flow c’ho l’impennata, in motorino

La tua tipa laringoiatra, otorino

Il mondo è mio a modo mio quando rimo figlio mio

Son tuo padre quindi non chiamarmi zio

Vacci liscio come il Gin, leggi nella bio

Che non sono James Dean, frà sono James Dio

Ho il suono sadomaso tipo palle in bocca

La mia gente non ti fa la pelle, ma la pelle d’oca

Stendo il red carpet, sono Fred’s Carpet

Non vedi sto Zalando ti faccio le scarpe

Siete bambini dentro un impero di carte

Se piango e mi dispero faccio un tour su Marte

Tuo figlio non mi sente, intuisce

So che è intelligente, le capisce

Domani smetto, questa scena sparisce

Lo ammetto 'sto pezzo ha un difetto