(PLAN A) - Los Campesinos!

Just like when we were seventeen

We said we’d move to Malta, claim nationality

And now that we are twenty-three

Days tethered to the running track

Evenings chained to the dish rack

I’m called up to the Maltese national team

My vision is impeccable, my first touch is obscene

A World Cup qualifier finds me fifty, forty, thirty yards from goal

A late sub on in an off-the-striker role

Was it wind?

Did it take a bad deflection?

A decade spent nursing a fear that you might never make it?

The crowd draws breath at once, it swerves to the top corner

The Sunday tabloid press declares me the new king of Malta

With my name on shirts, your face on the cash

That every week just piles inside our bank account

We’d rule the roost and we could start a family

I think we’d make about a hundred million bucks

I head down to the mint and tell them

«Pound every coin deep into the ground

Burn every note in circulation

There’s a new face on the currency of our nation»

I hand them a photograph of you

The most beautiful thing they’d ever seen

The press starts a-rolling your image on Euros

The workforce retires to the bathroom

With my name on shirts, your face on the cash

That every week just piles inside our bank account

We’d rule the roost and we could start a family

I think we’d make about a hundred million bucks

Proprio come quando avevamo diciassette anni

Abbiamo detto che ci saremmo trasferiti a Malta, rivendicando la nazionalità

E ora che abbiamo ventitré anni

Giorni legati alla pista da corsa

Serate incatenate allo scolapiatti

Sono stato convocato nella nazionale maltese

La mia visione è impeccabile, il mio primo tocco è osceno

Una qualificazione ai Mondiali mi trova a cinquanta, quaranta, trenta yarde dalla porta

Un sostituto in ritardo in un ruolo fuori dall'attaccante

Era vento?

Ha subito una brutta deviazione?

Un decennio passato a nutrire la paura di non farcela mai?

La folla prende fiato subito, devia verso l'angolo in alto

Il tabloid della domenica mi dichiara il nuovo re di Malta

Con il mio nome sulle magliette, la tua faccia sui contanti

Che ogni settimana si accumula nel nostro conto in banca

Domineremmo il posatoio e potremmo creare una famiglia

Penso che guadagneremmo circa cento milioni di dollari

Scendo alla zecca e glielo dico

«Pianta ogni moneta in profondità nella terra

Brucia ogni nota in circolazione

C'è un nuovo volto sulla valuta della nostra nazione»

Consegno loro una tua foto

La cosa più bella che avessero mai visto

La stampa inizia a far girare la tua immagine in euro

La forza lavoro si ritira in bagno

Con il mio nome sulle magliette, la tua faccia sui contanti

Che ogni settimana si accumula nel nostro conto in banca

Domineremmo il posatoio e potremmo creare una famiglia

Penso che guadagneremmo circa cento milioni di dollari