Lo Estamos Pasando Muy Mal - Los Prisioneros

Esa mañana desperté de inmediato

Concilié el sueño sólo con ayuda de pastillas

Tu sabes, la exitación que produce la conciencia de estar a punto de escribir

una página de la historia

Puede llegar a ser, por momentos, insoportable

Pero yo soy un hombre de temple

El hombre escogido, bajo mi almohada

El sobre con el solemne menbrete patrio con las instrucciones precisas

generadas por las altas mentes

Que me han designado

Me siento feliz, me siento henchido de santo gozo justiciero

Calzo mis zapatos y pantalones y comienzo el ritual matutino prolijo y calmo

Como si este fuera cualquier día de mi vida

Como si de mis manos y de mi frialdad

No pendiera gran parte de la seguridad de mis hijos

De tus hijos

El desayuno esta frío, pero no lo noto casi

La ventana, arroja la luz tamizada de gris del otoño

En la city

Hay tiempo para un sonrisa en el espejo del baño antes de subir al automóvil

acondiconado para mi mision

Faroles, quioscos, carnes, faldas…

Mi hija menor, la Nancita

Se me viene a la cabeza

Con sus gritos en la mañana

Con sus manitos en mi cabeza

Conozco bien el camino

Nada ha sido dejado al azar en esta ocación

Estaciono el coche, a una cuadra de mi punto de acción

Rodeo la manzana, y escalo sigiloso la muralla gris que marcamos en el despacho

como acceso seguro

En mi cinturon un revolver, en mi mente la bandera

Tres metros y medio de ladrillos hay entre la ventana de su baño y yo

Subo, mi corazón salta, él tiene una mucama

Si se interpone peor para ella

Un esfuerzo más y estoy dentro

Acompañado del silencio de la mañana

Penetro por el angosto pasillo de sus nuevos adornos

Y me detengo a oír, los sentidos aguzados por el entrenamiento

Creo que esta solo, ¡¡Great!

Ahí lo veo, de espaldas a mí

Con un pijama blanco y su calva

No me sospecha, está bebiendo cafe

Doy un vistaso a su habitación

Y veo sus libros

Libros plagados de amenazas y falsedades

Libros que traerian esclavitud y muerte a las misiones humanas

Cerca de la ventana un cartel cerigrafico

De aquella cantante anti-arte

En escasos segundos, con la mano en el gatillo

Y el sudor en mis cienes, pienso en mis emblemas

En los hombres justos y viriles que me han elegido

En la mison historica de evitar el odio

En la calle que llevará mi nombre

Pero no quiero que muera sin saber por qué muere

Le llamo por su nombre, leo el terror

Y una mueca de desilución en su odiado rostro

Le pregunto… ¿Por qué no cantas ahora?

¿Qué fue de tu retórica?

¿Por qué no desafias al aire y con el puño cerrado?

No espero su respuesta…

¡Y disparo!

Quella mattina mi sono svegliato subito

Mi sono addormentato solo con l'aiuto di pillole

Sai, l'eccitazione prodotta dalla consapevolezza di essere sul punto di scrivere

una pagina di storia

Può diventare, a volte, insopportabile

Ma io sono un uomo di temperamento

L'uomo prescelto, sotto il mio cuscino

La busta con la solenne lettera nazionale con le precise istruzioni

generato dalle menti elevate

che sono stato nominato

Mi sento felice, mi sento pieno di santa e giusta gioia

Mi metto scarpe e pantaloni e inizio il rituale mattutino pulito e tranquillo

Come se questo fosse un giorno qualsiasi della mia vita

Come se le mie mani e la mia freddezza

Non molto della sicurezza dei miei figli dipenderebbe

Dei tuoi figli

La colazione è fredda, ma non me ne accorgo quasi

La finestra proietta la luce grigia filtrata dell'autunno

nella città

C'è tempo per un sorriso nello specchio del bagno prima di salire in macchina

condizionato per la mia missione

Lanterne, chioschi, salumi, gonne...

La mia figlia più giovane, Nancita

Mi viene in mente

Con le loro grida al mattino

Con le sue manine sulla mia testa

Conosco bene la strada

Niente è stato lasciato al caso questa volta

Parcheggio l'auto, a un isolato dal mio punto d'azione

Circondo l'isolato e salgo furtivamente il muro grigio che abbiamo segnato in ufficio

come accesso sicuro

Alla cintura un revolver, nella mia mente la bandiera

Tre metri e mezzo di mattoni sono tra me e la finestra del suo bagno

Salgo, il mio cuore sussulta, lui ha una domestica

Se si mette in mezzo, peggio per lei

Ancora uno sforzo e ci arrivo

Accompagnato dal silenzio del mattino

Entro nello stretto corridoio delle sue nuove decorazioni

E mi fermo ad ascoltare, sensi acuiti dall'allenamento

Penso che sia solo, fantastico!

Lì lo vedo, mi dà le spalle

Con un pigiama bianco e la testa pelata

Non sospetta di me, sta bevendo il caffè

Guardo la tua stanza

E vedo i tuoi libri

Libri pieni di minacce e falsità

Libri che porterebbero schiavitù e morte alle missioni umane

Vicino alla finestra un segno cerigrafico

Di quel cantante anti-artistico

In pochi secondi, con la mano sul grilletto

E sudore sulle mie centinaia, penso ai miei emblemi

Negli uomini giusti e virili che mi hanno scelto

Nella missione storica di evitare l'odio

Sulla strada che porterà il mio nome

Ma non voglio che muoia senza sapere perché muore

Lo chiamo per nome, leggo il terrore

E un cipiglio di delusione sul suo viso odiato

Gli chiedo... Perché non canti adesso?

Che fine ha fatto la tua retorica?

Perché non sfidi l'aria e con il pugno chiuso?

non aspetto una tua risposta...

E spara!