NLP - M.O.R.

Gib mir weake Beats, zu leise Mics, und dennoch töt' ich

Jedes Mitglied Deiner Gruppe, Du versuchst zu reden, doch es geht nicht

Du kannst keinen Satz beenden, mein Flow ist der Bund

Und zwingt Dich ohne Grund durch Dreck und Schmutz zu waten wie ein Hund

Du bist stumpf und kannst mir nix erklären wie ein Lehrer

Ihr wisst nicht, was Rap ist, und disst wie Christina Aguilera

S der Flow-Master fehlerfrei, bitet und bereichert

Euch an Flows, lasst Rap und covert weiter Rio Reiser

Ihr supportet deutschen Rap mit Eurem Herz für Opfer

Aber Deine schwule Crew ist stumpf und ohne Kopf wie Boxer

Du fühlst Dich als Rockstar und versuchst Dein T-Shirt zu zerreißen

Step' ans Mic, doch ich plätte Bitches wie ein Bügeleisen

Step' ich in die Cypher, hat sich Deine Crew sofort um die Hälfte reduziert

Du rappst seit Jahren, aber flow- und raptechnisch ist bei Dir nichts passiert

Trau' Dich an’s Mic und Du wirst wie ein Hund kastriert

In Deiner Crew existiert niemand, der Rap versteht

Du willst mir ernsthaft weismachen, dass bei Dir noch was geht?

Nigga, ich bitte Dich, seien wir mal ehrlich

Tighte Beats und Flows, sowas gibt’s bei Dir doch nicht

In Lichtgeschwindigkeit schnapp' ich das Mic und zerrippe Deine Crew

MOR, Nigga, wir sind true in jeder Hinsicht

Dass sich reimt, was Du sagst, ist wirklich schon ein Fortschritt

Ich fick' und schick' Crews nach dem Battle ins Koma

Du denkst, ich stress' keine Pferde, Nigga? Frag' meine Oma

Wer Hip Hop als Karriere sieht, macht sich bei mir unbeliebt

Es geht nur um die Ehre, Dein Umfeld wird umgepflügt

Das heißt, Deine Crew wird umgelegt und sie ist ungepflegt

Bitet, betrügt und lügt und übt Flows, die es besser gar nicht geben sollte

Denn sie will unbedingt Erfolg und steigt dafür in eine Rolle

Ihr seid Underground wie Knollen, ich wie Bergwerkstollen

Bist Du am Mic, ist das nur wie ein entferntes Donnergrollen

Ich dagegen steppe in den Cypher wie ein Kugelblitz

Ich verprügel' Kids, sagt selbst, war das nicht ein guter Witz?

In Wahrheit wird immer nur geschossen, selbstverständlich

Kaum geboren, schon verflossen, also gib besser unendlich

Props zu den Bossen und trenn' Dich von Deinen ländlichen Gewohnheiten

Wir sind hier nicht irgendwo im Osten oder im Westen

Berlin ist besser als der Rest der BRD, das steht fest wie ein Mast, Spast!

Flow, wenn Du willst, Du meinst, Du rhymest und weißt Bescheid

Doch peilst leider nix. Bitch, sieh' uns an und begreif'

MOR, wir halten an Rap wie ein Sticker

Denn: «A lot of y’all is homos, funny style niggas»

Mein Hass trifft Dich im Rapgewand, Du hast MOR wack genannt

Dein Elternhaus wird abgebrannt, wir jagen Dich durch Stadt und Land

Du wirst vom Burner Pack entmannt, Benzin setzt Deinen Sack in Brand

Wir vergessen niemals wo und wann, genauso wie ein Elefant!

Nigga, ich weiß, dass Du meine Intelligenz unterschätzt, was auch gut ist

So kann ich in Ruhe gegen Dich vorgehen, ohne dass Du was vermutest

Doch kommt der richtige Zeitpunkt, step' ich ans Mic und fick' Dich,

bis Du blutest

Sogar Deine Eltern halten Dich für wack und schämen sich dafür, dass Du schwul

bist

Deine Crew ist leider nichts als ein nichts begreifender Haufen Biter

MOR zieht Bitches an, das einzige, was Du anziehst, sind Kleider

Du kannst ruhig weiter künstlich doppelreimen, dabei denken fresh zu sein

Doch hörst Du echte MCs rappen, klingt dann Dein Text daneben

Wie erbrochen an, da man bei Deinen Flows auf Tightness nicht mehr hoffen kann

Punch' Dich erst, wasche Dich, zerstückel' Dich und koche dann

Jeden Deiner Knochen plus weichlichen Einzelteile

Die ich dann an Weihnachten an Obdachlose verteile

Warum wir rappen? Leidenschaft, wir braten Dich im eigenen Saft

Gewinn' doch mal durch Schweigen Kraft, mein Sound ist süß wie Feigensaft

Burnen ist meine Eigenschaft, die bei Bitern Leiden schafft

Ihr hängt wie Trauerweiden schlaff, wir machen einen Heidenkrach

Und dadurch alle Scheiden schwach, mein Style zeigt unbescheiden Pracht

Ähnlich wie ein Königsschloss, in dem bin ich der schöne Boss

Und bin ich der Bass dann dröhn ich krass, bist du ein Fan, dann hast du Spaß

Ich trinke ohne Unterlass und schau' dabei zu tief ins Glas

Ich steppe ans Mic um Eure Fehler auszubügeln

Ihr seid dermaßen wack, nicht mal Hass kann Euch beflügeln

Anstatt Eure Flows zu zügeln, schlagt Ihr für Scheiße eine Bresche

Und bezieht sieben mal pro Woche Dresche

Dumm aus der Wäsche guckt Deine ganze Crew

Wenn MOR-Maschinen aus Berlin derbe cool auf die Kacke hauen

Keine Angst, Du kannst meinem Rap vertrauen

Unser Style ist real, denn Du kannst auf unsere Marke bauen

In meinem Traum zerhack' ich Frauen

Am liebsten mit einem scharfen Beil, doch meine Crew hält mich im Zaum

MCs sind düpiert, wenn MOR sich artikuliert

Ihr stürzt Euch aus dem Fenster, wenn Illo das Game reguliert

Und andere Crews demoliert, appelliert Ihr an mein Gewissen

Doch ich schieß' es in den Wind, denn Ihr habt uns zuerst beschissen

Ich zersetze Deine Homeboys wie Säure

Eure Pläne werden brüchig, fangen an zu wackeln, stürzen ein wie alte Gebäude

Grund zur Freude, da hast Du sie, Deine zweite Chance

Der Track ist hart Kommerz gemeint und öde wie die Tour de France

Wirst das Ziel nie erreichen, steck' dir Stöcke zwischen die Speichen

Rapper wollen ausweichen, doch sind beweglich wie Leichen

Es geht nicht klar, dass Du Dich einfach hier so als MC betätigst

Solang Du kläglich versagst, aber dann nur burnst, wie 'n Teelicht

Ich will nicht ein einziges Tape von Dir, Du weißt schon alles besser

Du bist äußerst produktiv wie Mexikaner zur Siesta

Deine Fitness ist vergleichbar mit der von Boris Jelzin

Wir burnen Dein Equipment und Du musst in ein Zelt ziehen

«Time to go to the bathroom, sit down and pee!»