Sunday New York Times - Matt Nathanson

Leaves and the rain falling outside.

Taxi waited in the street.

Gave you my keys, told you I’d try…

But we both knew better didn’t we?

I made my way to jfk in world record time,

Hoping I would miss the flight.

You and I were fighting sleep.

Beautiful wasted promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times.

You were the saint, I was the liar,

At least that’s how I remember it.

Left all our dreams, all our desires

On the steps of your apartment.

The Brooklyn bridge, your olive skin

Framed in black and white.

I miss how simple love could be.

When you and I were fighting sleep.

Beautiful wasted promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times

Running wild down St. Marks,

Raw and breathless in your arms.

Jumping trains to the park,

When the world was ours.

When you and I were fighting sleep.

Under the blankets promises we promised to keep,

At least 'til we said goodbye.

Sometimes you’re still mine

Between the lines of the Sunday New York times

Foglie e la pioggia che cade fuori.

Il taxi aspettava in strada.

Ti ho dato le mie chiavi, ti ho detto che ci avrei provato...

Ma entrambi sapevamo meglio, vero?

Ho fatto la mia strada verso il jfk a tempo di record,

Sperando di perdere il volo.

Tu ed io stavamo combattendo il sonno.

Belle promesse sprecate che abbiamo promesso di mantenere,

Almeno finché non ci siamo salutati.

A volte sei ancora mio

Tra le righe del Sunday Times di New York.

Tu eri il santo, io ero il bugiardo,

Almeno è così che lo ricordo.

Lasciato tutti i nostri sogni, tutti i nostri desideri

Sui gradini del tuo appartamento.

Il ponte di Brooklyn, la tua pelle olivastra

Incorniciato in bianco e nero.

Mi manca quanto possa essere semplice l'amore.

Quando tu ed io stavamo combattendo contro il sonno.

Belle promesse sprecate che abbiamo promesso di mantenere,

Almeno finché non ci siamo salutati.

A volte sei ancora mio

Tra le righe del Sunday Times di New York

Correndo selvaggiamente giù per San Marco,

Crudo e senza fiato tra le tue braccia.

Saltando i treni al parco,

Quando il mondo era nostro.

Quando tu ed io stavamo combattendo contro il sonno.

Sotto le coperte promesse che abbiamo promesso di mantenere,

Almeno finché non ci siamo salutati.

A volte sei ancora mio

Tra le righe del Sunday Times di New York