Коллекционер - Мэйти

Я проезжаю старый дом —

Его по-прежнему не взяли.

Еще свежи следы о том,

Кем был хозяин.

Он собиратель, гербарист,

И у него случилось горе:

Погиб единственный турист

В его избалованном море.

Холодный камень давит в грудь,

В закрытых окнах плачет солнце,

Он так хотел ее вдохнуть,

Что она больше не смеется.

Неровно вяжет голова

Из уголков засохшей кожи

Едва понятные слова,

Когда ты ничего не можешь.

И в полный пряности подвал

Он подает горячий ужин,

Какой дурацкий карнавал,

Когда ты никому не нужен.

И в серый цвет окрасив дни,

Наполнит ванну томный траур,

Он подарил бы тонну аур,

Оставь судьба на миг одних.

Но беспрепятственно бледна

В своем нагом девичьем виде,

Лежит и ничего не видит,

А в небе плещется луна.

Он никогда не позвонит,

Не оборвет свой сладкий кокон.

И, треснув, зеркало звенит,

И опадают листья стекол.

Sto passando davanti a una vecchia casa -

Ancora non l'hanno preso.

Ci sono ancora tracce fresche di

Chi era il proprietario.

È collezionista, erborista,

Ed ebbe dolore:

L'unico turista è morto

Nel suo mare viziato.

La pietra fredda preme nel petto,

Il sole piange alle finestre chiuse,

Voleva tanto respirarla,

Che non ride più.

Testa per maglieria irregolare

Dagli angoli della pelle secca

Parole appena comprensibili

Quando non puoi fare niente.

E in un seminterrato pieno di spezie

Serve una cena calda

Che stupido carnevale

Quando nessuno ha bisogno di te.

E colorando di grigio i giorni,

riempirà il bagno di languido lutto,

Avrebbe dato un sacco di aure,

Lascia stare il destino per un momento.

Ma senza ostacoli pallido

Nella sua forma da ragazza nuda,

Mente e non vede nulla

E la luna schizza nel cielo.

Non chiamerà mai

Non strappare il tuo dolce bozzolo.

E, scricchiolando, lo specchio squilla,

E le foglie di vetro cadono.