Potholderz - Count Bass D, MF DOOM, MF Grimm

I strive to be humble, lest I stumble

Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo

Sauce, Tyson is a fowl holocaust

Hitler gassed your whole head up with poultry, I’m fed up

Ignore cordon bleu, stand up, get up

Lunge for your knife, don’t forget your potholders

(Hot shit)

What, these old things?

About to throw 'em away

With the gold rings that make 'em don’t fit like OJ

Usually I take them off with Oil of Olay

MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay

Hot as hell and it’s a cold day, innit?

Working on a way that we can roll away tinted

Some say the price of holding heat is often too high

You either be in a coffin or you be the new guy

The one that’s too fly to eat shoo pie

Never too busy when it comes down to you and I

(Swear to God) A lot of niggas wish to die

They need to hold they horses, there’s bigger fish to fry

You’re on the list, if not, pick a number spot

Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat

I coulda had a V-8

F-150 quad cab but I’ll be straight

Money comes and goes like that two bit hussy

That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie

So I can calm down so they don’t get it twisted

Take it from the fire side, it won’t get blistered

Got it, what happened?

Oh, it’s not lit

These metal fingers be holding (hot shit)

When I was four, I penned «God Was Born In New York»

Back in '77, still got nan in the crescent

The effervescence of God’s presence is thick

Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker

Peace to the hardworkin' gingerbread makers

Looked her up and down said, «Hmm, too much makeup»

Poor music taste, ten years from being grown up

Rappers don’t blow up heads do (aww shit)

My name is Dwight Spitz, I’mma Sonic addict

I use to think it was merely a nagging habit

Born under a bad sign, I’m serious about this curse of mine

I strive to flip it into fine wine

Barely born a virgin is what the stars said

Black not white, red all over though like Elmo

Twenty-eight years have passed, I feel I’m peaking

I make music every weekend

It’s a chore, a fact of life, a labor of love

I get mad love but I detest the labor

And its wages, you know death

I’m servin' life from this gift of God

Don’t forget your potholders, my niggas (more hot shit)

A short time later

Cerco di essere umile, per non inciampare

Non hai mai venduto un pollo jumbo o un pollo con il suo mumbo

Sauce, Tyson è un olocausto di uccelli

Hitler ti ha gasato tutta la testa con il pollame, sono stufo

Ignora il cordon bleu, alzati, alzati

Affondi per il tuo coltello, non dimenticare le presine

(Merda bollente)

Cosa, queste vecchie cose?

Sto per buttarli via

Con gli anelli d'oro che li rendono non si adattano come OJ

Di solito li tolgo con Oil of Olaz

MCs è granchi in un barile, passa la Old Bay

Caldo come l'inferno ed è una giornata fredda, vero?

Lavorando su un modo in cui possiamo rotolare via colorato

Alcuni dicono che il prezzo per mantenere il calore è spesso troppo alto

O sei in una bara o sei il nuovo ragazzo

Quello che è troppo volante per mangiare shoo pie

Mai troppo occupato quando dipende da te e da me

(Giuro su Dio) Molti negri desiderano morire

Hanno bisogno di tenere i cavalli, ci sono pesci più grandi da friggere

Sei nell'elenco, in caso contrario, scegli un punto numerico

Dieci timbs e mezzo sono fatti per prendere a calci il tuo bumba claat

Potrei avere un V-8

F-150 quad taxi ma sarò dritto

I soldi vanno e vengono come quella sgualdrina

Quella notte che ha cercato di mettermi di fretta, Dwight, passare il dutchie

Quindi posso calmarmi in modo che non si stordiscano

Prendilo dal lato del fuoco, non si riempirà di vesciche

Capito, cosa è successo?

Oh, non è acceso

Queste dita di metallo tengono (merda calda)

Quando avevo quattro anni, scrissi «Dio è nato a New York»

Nel '77, avevo ancora la nonna nella mezzaluna

L'effervescenza della presenza di Dio è densa

A differenza del vapore, Esther Rolle, extra crudo, parola al fornaio

Pace ai produttori di pan di zenzero laboriosi

La guardò dall'alto in basso disse: "Hmm, troppo trucco"

Pessimo gusto musicale, a dieci anni dall'essere grande

I rapper non fanno saltare in aria le teste (aww merda)

Mi chiamo Dwight Spitz, sono un drogato di Sonic

Pensavo che fosse semplicemente un'abitudine fastidiosa

Nato sotto un brutto segno, prendo sul serio questa mia maledizione

Cerco di trasformarlo in vino pregiato

Appena nato vergine è ciò che dicevano le stelle

Nero non bianco, rosso dappertutto però come Elmo

Sono passati ventotto anni, sento di raggiungere il picco

Faccio musica ogni fine settimana

È un lavoro, un fatto della vita, un lavoro d'amore

Divento pazzo d'amore ma detesto il lavoro

E il suo salario, conosci la morte

Sto servendo la vita da questo dono di Dio

Non dimenticare le presine, i miei negri (più merda calda)

Poco tempo dopo