Carthago Est Delenda - Million Dead

To Carthage then I came as a young boy lost in the promise

of the steady beating heart of the metropolis.

But I spent so long beneath the dim street lighting

that I strained my eyes and lost the finesse of my fine hand-writing.

It’s not like I need it these days — my letters home have been getting shorter.

I can’t concentrate if I can’t secure a source of clean water.

But there’s never a drop to drink in the concrete furrows.

My anger is Vesuvius casting its shadow.

I spent too long walking across bridges failing to appreciate the sweating

river’s flow escaping,

leaving the city streets tinderbox-dry and oh-so-tempting.

My fatigue is San Andreas shuddering slow.

I mark my lintel with bloodstains

and dream of suburbs up in flames.

Every evening when I arrive back at home

and finally lock my front door,

Carthago Est Delenda,

and the pavements are beaches once more.

But in the morning when my alarm wakes me,

the concrete is back in its place.

As I trudge through the streets at the break of day,

it’s the river that calls me away.

The river flows outside of town,

away from dirt, away from crowds,

and if I could follow it to the sea

I’d wash the sweat right off of me.

So break my legs and weigh me down,

throw me in, but I won’t drown —

I’ll float away, go down the stream.

The river flows outside the city.

A Cartagine poi venni da ragazzo perso nella promessa

del cuore pulsante costante della metropoli.

Ma ho passato così tanto tempo sotto la fioca illuminazione stradale

che ho sforzato gli occhi e perso la finezza della mia bella calligrafia.

Non è che ne abbia bisogno in questi giorni: le mie lettere a casa si stanno accorciando.

Non riesco a concentrarmi se non riesco a procurarmi una fonte di acqua pulita.

Ma non c'è mai una goccia da bere nei solchi di cemento.

La mia rabbia è il Vesuvio che proietta la sua ombra.

Ho passato troppo tempo a camminare sui ponti senza apprezzare la sudorazione

il flusso del fiume che fuoriesce,

lasciando le strade della città aride e così allettanti.

La mia fatica è San Andreas che trema lentamente.

Segno il mio architrave con macchie di sangue

e sognare periferie in fiamme.

Ogni sera quando torno a casa

e infine chiudere a chiave la mia porta d'ingresso,

Carthago Est Delenda,

ei marciapiedi sono di nuovo spiagge.

Ma al mattino quando la mia sveglia mi sveglia,

il cemento è tornato al suo posto.

Mentre arrancavo per le strade all'alba,

è il fiume che mi chiama via.

Il fiume scorre fuori città,

lontano dalla sporcizia, lontano dalla folla,

e se potessi seguirlo fino al mare

Laverei il sudore da me.

Quindi rompimi le gambe e appesantimi,

buttami dentro, ma non affogherò...

Fluttuerò via, andrò giù per il ruscello.

Il fiume scorre fuori città.