Biromes Y Servilletas Papel - Milton Nascimento, Russ Titelman

Na minha cidade tem poetas, poetas

Que chegam sem tambores nem trombetas

Trombetas e sempre aparecem quando

Menos aguardados, guardados, guardados

Entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares

Onde vivem com seus pares, seus pares

Seus pares e convivem com fantasmas

Multicores de cores, de cores

Que te pintam as olheiras

E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas

Partidas entre mortos e feridas, feridas

Feridas mas resistem com palavras

Confundidas, fundidas, fundidas

Ao seu triste passo lento

Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas

Medalhas, se contentam

Com migalhas, migalhas, migalhas

De canções e brincadeiras com seus

Versos dispersos, dispersos

Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem quatrocentos mil projetos

Projetos, projetos, que jamais são

Alcançados, cansados, cansados nada disso

Importa enquanto eles escrevem, escrevem

Escrevem o que sabem que não sabem

E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas

Como se fossem cometas, cometas, cometas

Num estranho céu de estrelas idiotas

E outras e outras

Cujo brilho sem barulho

Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas

Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares

De palavras retrocedendo-se confusas, confusas

Confusas, em delgados guardanapos

Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo

Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo

E sendo eles poetas de verdade

Enquanto espiam e piram e piram

Não se cansam de falar

Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas

Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas

Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro

Inteiro, inteiro, fossem vendo pra

Depois voltar pro Rio de Janeiro

Nella mia città ci sono poeti, poeti

Che arrivano senza tamburi né trombe

Trombe e appaiono sempre quando

Meno atteso, salvato, salvato

Tra libri e scarpe, in casse impolverate

Vengono da luoghi nascosti, nell'aria, nell'aria

Dove vivono con i loro coetanei, i loro coetanei

I tuoi coetanei e vivi con i fantasmi

Multicolori di colori, di colori

Che dipingono le tue occhiaie

E ti chiedono di non piangere

Le tue illusioni sono condivise, rotte

Partenze tra morti e feriti, ferite

Ferisce ma resiste con le parole

Confuso, fuso, fuso

Al tuo triste passo lento

Per le strade e i viali

Non vogliono glorie o medaglie, medaglie

Medaglie, soddisfatto

Con briciole, briciole, briciole

Da brani e riproduci con i loro

Versi sparsi, sparsi

Ossessionato dalla ricerca di tesori sommersi

Fanno quattrocentomila progetti

Progetti, progetti, che non sono mai

Raggiunto, stanco, stanco niente di tutto questo

Contano mentre scrivono, scrivono

Scrivono ciò che sanno di non sapere

E quello che dice non dovrebbe

Poeti, poeti, poeti camminano per le strade

Come se fossero comete, comete, comete

In uno strano cielo di stelle idiote

E altro e altro

il cui splendore senza rumore

Indossa le tue code storte

Nella mia città ci sono penne, penne, penne

Svanendo in migliaia, migliaia, migliaia

Da parole che tornano indietro confuse, confuse

Confuso, su tovaglioli sottili

Crea mosche incompiute

Camminano per le strade scrivendo e vedendo e vedendo

Quello che vedono ci dicono, dicono

Ed essendo loro veri poeti

Mentre spiano e bramano e bramano

Non si stancano di parlare

Quello che giurano di non aver visto

Questi poeti, poeti, poeti guardano al cielo

Come se fossero occhiali, occhiali, pazzi

Rilasciato nello spazio e nel mondo intero

Interi, interi, stavano cercando di

Quindi ritorno a Rio de Janeiro