Canaan - Mister Lies

For that year, your guise was the little patch of woods

That stood behind your house.

A spared phalanx of spindly elms

On the edge of what once was.

The train made its way through it every hour,

And that streak of tired green light barrels by,

clacking through the fecund underbrush.

You’d listen to it as you tried to fall asleep.

It was that tamed country aesthetic

in which you sough solace.

It came in the morning on the sprinklings of dew

and faded with each sentimental sunset,

which were like marmalade.

I’ve tried to understand it myself,

but it is almost too much.

It is a river of muffled feelings and anxiety,

a deep drink of silences,

a nostalgia for the things that used to bring you joy.

Yet you crumble to its neuroses,

with your paranoid sense of necessary reassurance.

The expanses of serpentine bliss and snaking paths

that grow cindery in the late summer

looped themselves around you,

binding you to this most typical of place names.

I have watched you wither,

and succumb to this strange place.

With a sense of disillusionment,

you sought your perfection.

So you constructed your glass jar,

all vacuumed up with your sanity.

You perched it on the ridge top where you could watch

the manic depression unfold,

teeming under the emerald grass.

Per quell'anno, il tuo aspetto era il piccolo pezzo di bosco

Che stava dietro casa tua.

Una falange risparmiata di olmi sottili

Al limite di ciò che era una volta.

Il treno lo attraversava ogni ora,

E quella striscia di stanchi barili di luce verde di,

schioccando attraverso il fertile sottobosco.

Lo ascolti mentre cercavi di addormentarti.

Era quell'estetica country addomesticata

in cui hai chiesto conforto.

È arrivato al mattino sotto gli spruzzi di rugiada

e sbiadiva ad ogni tramonto sentimentale,

che erano come marmellata.

Ho cercato di capirlo da solo,

ma è quasi troppo.

È un fiume di sentimenti smorzati e ansia,

una bevanda profonda di silenzi,

una nostalgia per le cose che un tempo ti davano gioia.

Eppure crolli alle sue nevrosi,

con il tuo senso paranoico di necessaria rassicurazione.

Le distese di beatitudine serpentina e sentieri serpeggianti

che crescono in cenere alla fine dell'estate

si sono attorcigliati intorno a te,

legandoti a questo più tipico dei toponimi.

Ti ho visto appassire,

e soccombere a questo strano posto.

Con un senso di disillusione,

hai cercato la tua perfezione.

Quindi hai costruito il tuo barattolo di vetro,

tutto aspirato dalla tua sanità mentale.

L'hai appollaiato sulla cima del crinale dove potevi guardare

la depressione maniacale si sviluppa,

brulicante sotto l'erba color smeraldo.