The Hurt - Mr Len & Jean Grae feat. Murs, Jean Grae, Mr Len

Bank on the best

Who drop it like an Acme anvil

And freeze your chest to leave you breathing ill

How about Jean and a fifth of Nyquil in ya

Grilling my perimeter

Niggas exposed, see who pulls and falls, I ain’t feeling ya

Told y’all, I’m proof two-oh-oh

Hotter than the diaphragms of twenty bitches backstage with chlamydia

Snot-nosed punks, I’m that deranged chick

No Range, no whip -- same for all the niggas I hang with

I’m a pen-holding, gold-rocking, 40-swigging nigga

Figure me out, maneuver me, sue me for getting into ya

Sting like another word for the cops

Zen master, classes held on the wax

Your homework is playback

Pro-black and anti-bitch, anti-snitch

Mic cords is whips, trains is fours, fives, and sixes

And no Benz and fuck friends, I’ll be the last chick standing

Wait, nah, fuck that -- bring at least one man in

Say what, nigga?

Speak up, I can’t hear you

Look me in my eyes if you feel that I should see you

Still drunk from last night

Buzzing off my last fight

What if I turned around and quickly whipped your ass?

I’d be right

Jean, bench-press strength is a million and five strong

No henchmen, yes-niggas to survive on

Investment figures is little to ride on

No nine-to-five, a nine to get live on

Live onstage like a Shante Roxanne

With men and some rock band

Mosh pits, cocks in hands

I’m a mic addict, type dramatical life

High gramatical status

Non-compatible, non grata

No Prada, no baby father

Out of place like Road Rules insider

Won’t spill bottles of vodka

I’m prejudiced, bastard

Rule, kill you with tender service

Eat the food and pass gas in your closed casket

I’ll get my ass kicked and talk shit while it’s happening

Heard shots, run to the side that niggas clapped in

I been punk, been drunk, been drugged but fuck it

Now I fight back

You could pull the vinyl from your backpack

(Oh right, that’s your gat; oh right, I forgot)

My type is wrong, weight is thick

Height depends if I’ve been stumbling all night long

Write for songs like I’m hyped to hold the mic for throngs

Gather round, rip down stages

Just to prove points

Made minimum wages for joints

And still blaze your boys

Stay poised when I’m flipping on your toy bullshit

No chips, just shit in your face

Hate your moms, take your arms

Make you watch all the rape scenes from Oz

Round of applause when you bound to fall and get tossed

Your high-floss, high gloss and mega high beams

Strange it seems, your daylight still ain’t seeing me

New York representative, I told you before

And the only way I like it is raw, no pause

Punta sul meglio

Che lo lasciano cadere come un'incudine Acme

E congela il petto per lasciarti respirare male

Che ne dici di Jean e un quinto di Nyquil in ya

Grigliare il mio perimetro

Negri esposti, guarda chi tira e cade, non ti sento

Detto a tutti, sono la prova due-oh-oh

Più caldo dei diaframmi di venti femmine nel backstage con la clamidia

Teppisti dal muso, sono quella ragazza squilibrata

Nessuna gamma, nessuna frusta - lo stesso per tutti i negri con cui vado in giro

Sono un negro che tiene in mano la penna, dondola l'oro e beve 40

Scoprimi, manovrami, citami in giudizio per essere entrato in te

Sting come un'altra parola per i poliziotti

Maestro Zen, lezioni tenute sulla cera

I tuoi compiti sono riproduzione

Pro-nero e anti-cagna, anti-spia

I cavi del microfono sono fruste, i treni sono quattro, cinque e sei

E niente Benz e fanculo amici, sarò l'ultima ragazza in piedi

Aspetta, nah, fanculo -- porta dentro almeno un uomo

Dì cosa, negro?

Parla, non ti sento

Guardami negli occhi se senti che dovrei vederti

Ancora ubriaco da ieri sera

Ronzando fuori dal mio ultimo combattimento

E se mi girassi e ti frustassi velocemente il culo?

Avrei ragione

Jean, la forza della panca è un milione e cinque

No scagnozzi, sì-negri su cui sopravvivere

I dati sugli investimenti sono pochi da cavalcare

No nove-cinque, un nove su cui andare in diretta

Vivi sul palco come una Shante Roxanne

Con uomini e qualche rock band

Pozzi di mosh, cazzi in mano

Sono un dipendente dal microfono, tipo la vita drammatica

Stato grammaticale elevato

Non compatibile, non grata

No Prada, no bambino padre

Fuori posto come l'addetto alle regole della strada

Non verserai bottiglie di vodka

Sono prevenuto, bastardo

Regola, ucciditi con un tenero servizio

Mangia il cibo e fai passare il gas nella tua bara chiusa

Mi prenderò a calci in culo e parlerò di merda mentre sta succedendo

Sentiti colpi, corri dal lato in cui i negri hanno applaudito

Sono stato punk, ubriaco, drogato ma fanculo

Ora combatto

Potresti estrarre il vinile dallo zaino

(Oh giusto, questo è il tuo gat; oh giusto, ho dimenticato)

Il mio tipo è sbagliato, il peso è grosso

L'altezza dipende se ho inciampato tutta la notte

Scrivi per canzoni come se fossi entusiasta di tenere il microfono per le folle

Radunarsi, abbattere le fasi

Solo per provare punti

Stipendio minimo per le articolazioni

E infiamma ancora i tuoi ragazzi

Rimani in bilico quando sto lanciando le tue stronzate giocattolo

Niente chip, solo merda in faccia

Odia tua madre, prendi le braccia

Ti fanno guardare tutte le scene di stupro di Oz

Applausi quando sei destinato a cadere e a farti sballottare

I tuoi abbaglianti con filo interdentale, lucentezza e mega abbaglianti

Sembra strano che la tua luce diurna non mi veda ancora

Rappresentante di New York, te l'ho detto prima

E l'unico modo in cui mi piace è crudo, nessuna pausa