A Recurring Dream - My Fictions

When I woke up it was cold and I did not know just how long I’d been asleep;

anxious from what I dreamt.

So I wrote a forced epilogue about holding on because I’ve given up on grabbing,

I’m just going to let myself fall.

Save the miserable lines for another time;

I’ve been collapsing into myself to

much to focus on a few words.

It’s an insignificant song I don’t care about because the saddest songs I ever

wrote were sewn from all the things I stole.

I never had and I’ll never know because I didn’t want to.

All that you’re taking is that which I did not want if that means anything.

I’m not sure if it even does, but what is anything I have but a speck of

insignificant luck?

All I know is I don’t feel so inclined to rid myself of the way that I feel

when I feel like I’ve wasted your time.

Let it rest, well goddamn it I guess I’ll get back to it, I’ve been leeching of

the past I have sucked the blood from what was left.

This exercise in autobiography should be torture for someone as removed as me,

but I leech.

If it lasts forever, then why document?

They say everyone feels it, but it’s still not resonant.

Misery, you found me, I always knew you’d come for me.

You’ve been speaking to me in my goddamn dreams but by the time I woke up you

had come and left me.

We speak of holding on but we have no idea to what or why, we just hope that if

we extend our reach we can latch ourselves to something out of sight.

And the worst is I saw an end to this.

But that wasn’t enough I guess.

It wasn’t enough to know that I’d be miserable — I had to lie in that grave.

Quando mi sono svegliato faceva freddo e non sapevo da quanto tempo avevo dormito;

ansioso per quello che ho sognato.

Quindi ho scritto un epilogo forzato sul resistere perché ho rinunciato ad afferrare,

Mi lascerò semplicemente cadere.

Salva le linee miserabili per un'altra volta;

Sono crollato in me stesso

molto su cui concentrarsi su poche parole.

È una canzone insignificante di cui non mi interessa perché sono le canzoni più tristi che abbia mai

scritto sono stati cuciti da tutte le cose che ho rubato.

Non ho mai avuto e non lo saprò mai perché non volevo.

Tutto quello che stai prendendo è quello che non volevo, se questo significa qualcosa.

Non sono sicuro che lo sia, ma cos'è tutto ciò che ho se non un granello di

fortuna insignificante?

Tutto quello che so è che non mi sento così incline a liberarmi del modo in cui mi sento

quando mi sembra di aver perso tempo.

Lascia che riposi, maledizione, credo che ci tornerò, sono stato sanguisuga di

in passato ho succhiato il sangue da ciò che era rimasto.

Questo esercizio di autobiografia dovrebbe essere una tortura per qualcuno rimosso come me,

ma io sanguisuga.

Se dura per sempre, perché documentare?

Dicono che lo sentano tutti, ma non è ancora risonante.

Misery, mi hai trovato, ho sempre saputo che saresti venuto a prendermi.

Mi hai parlato nei miei dannati sogni ma quando ti ho svegliato

era venuto e mi aveva lasciato.

Parliamo di tenere duro, ma non abbiamo idea di cosa o perché, speriamo solo che se

estendiamo la nostra portata possiamo agganciarci a qualcosa fuori dalla vista.

E il peggio è che ho visto la fine di tutto questo.

Ma non era abbastanza, immagino.

Non bastava sapere che sarei stato infelice: dovevo giacere in quella tomba.