Something About Swordsmanship - Native

Eleven;

folders filled with

paper, green will flood.

Thirteen;

coal black nights with

laughter, trusting tongues.

Fifteen;

cement ponds and

car rides, paths have crossed.

Nineteen;

boxes filled with

IDs, green is lost.

I’ve been, exchanging, thoughts with, a new wind.

(this is, growing. this is, changing)

This basement confides my end of the rope.

Wave at the cancer, it’s hiding in gray smoke.

The red glass spills, and brings forth the ghost.

The gold on this bracelet’s as true as its host.

(the ink on this hand’s as true as its host.

We’re planted, we form together and bloom.

It’s green lives, with shades of blue, resign.

We grow up, and then we change,

and then we’ll explain, and then we’ll change, we die.

Lakes gone dry, basements filled.

Paths gone dark, car rides hault.

Undici;

cartelle piene di

carta, il verde inonderà.

Tredici;

notti nere come il carbone con

risate, lingue fiduciose.

Quindici;

stagni di cemento e

corse in macchina, le strade si sono incrociate.

Diciannove;

scatole piene di

ID, il verde è perso.

Sono stato, scambiando, pensieri con un vento nuovo.

(questo è crescere. questo è cambiare)

Questo seminterrato confida la mia fine della corda.

Saluta il cancro, si nasconde nel fumo grigio.

Il vetro rosso si rovescia e fa emergere il fantasma.

L'oro su questo braccialetto è vero come il suo ospite.

(l'inchiostro su questa mano è vero come il suo ospite.

Siamo piantati, ci formiamo insieme e fioriamo.

Sono vite verdi, con sfumature di blu, rassegnati.

Cresciamo e poi cambiamo,

e poi spiegheremo, e poi cambieremo, moriremo.

Laghi prosciugati, scantinati pieni.

I sentieri sono diventati bui, le corse in macchina si fermano.