Не от мира сего - Oxxxymiron

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Не от мира сего, лишний, как чернила с пером,

Как будто кто-то вырыл зерно или вынул звено.

Из цепи, где каждый образцово-показательный — ссать на них!

С этим миром связь проходит строго по касательной.

Пока ссадины ныли — грел песчаный карьер,

И с кем бы не общался сейчас — ощущаешь барьер.

И ты вроде вполне здоров, но роясь в себе подробно

Все проводишь бесплодный поиск себе подобных.

Где бездумные, бездомные, потертые,

Обдолбанные Колфилды и дерганные Дёрдены,

Ангедония, приметы Джареда Лето,

Мы — дети амфетамина, Бафомета и ню-металла.

Ты — такой, и не примет стая, мы Питеры Пэны,

Из пены дней мы растем, но не вырастаем,

Бредя по одноколейке микроавтобус уходит в микрорайон —

Видно, Бог играет в модельки.

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Книги делятся мнением, мнения сеют сомнения,

От сомнения лень, а от лени веет забвением.

Мишель Уэльбек, "Латреомон", плюс "Некрономикон",

И снова этот мир мишень — payback.

Ди-джей, тэйп, дэк — тот самый стиль.

Кажись, вы как тяжелые травмы — несовместимы с жизнью.

Нас не жалует город, удар ножа — и ты вспорот.

Истина — как плесень, и зарождается в спорах.

Какой, блядь, Олдос Хаксли?

Ты что, не любишь этот дивный мир?

Тогда ты инфантилен — дуй, оболтус, в ясли.

Кругом поражения, провалы, проклятые поэты, блаженные графоманы,

Рыцари субкультуры, хранители стеклотары, витязи политуры, забытые меломаны.

Этот мир — будто блядь с дешёвой панели,

Но я вижу свет в конце твоего ушного тоннеля.

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Сколько было всего!

Сколько дыма, только бы не видеть мира сего.

И сколько вынесено, они говорили: "Сынок, ты не от мира сего".

Сколько было всего, но только все мимо, помимо стихов из мира сего.

Все вроде выросли, но так и не смылось клеймо - ты не от мира сего.

Quanto c'era!

Quanto fumo, solo per non vedere questo mondo.

E quanto hanno sopportato, hanno detto: "Figlio, tu non sei di questo mondo".

C'erano tante cose, ma solo tutto passava, oltre alle poesie di questo mondo.

Tutti sembrano essere cresciuti, ma lo stigma non è stato spazzato via: tu non sei di questo mondo.

Non di questo mondo, superfluo, come l'inchiostro con una penna,

Come se qualcuno avesse dissotterrato un grano o tolto un collegamento.

Dalla catena in cui tutti sono esemplari - pisciare su di loro!

Con questo mondo la connessione è strettamente tangenziale.

Mentre le abrasioni facevano male, la cava di sabbia si scaldava,

E con chiunque tu comunichi ora, senti la barriera.

E sembri essere abbastanza in salute, ma rovistando in te stesso nei dettagli

Trascorrete tutti una ricerca infruttuosa per i vostri simili.

Dove sono gli sconsiderati, i senzatetto, gli squallidi,

Caulfield lapidati e Durden nervosi

Anedonia, segni di Jared Leto,

Siamo figli di anfetamine, Baphomet e nu metal.

Tu sei tale, e il gregge non accetterà, noi siamo Peter Pans,

Dalla schiuma dei giorni cresciamo, ma non cresciamo,

Girovagando lungo il pulmino a binario unico si va nel microdistretto -

Si vede che Dio gioca con i modelli.

Quanto c'era!

Quanto fumo, solo per non vedere questo mondo.

E quanto hanno sopportato, hanno detto: "Figlio, tu non sei di questo mondo".

C'erano tante cose, ma solo tutto passava, oltre alle poesie di questo mondo.

Tutti sembrano essere cresciuti, ma lo stigma non è stato spazzato via: tu non sei di questo mondo.

I libri condividono opinioni, le opinioni seminano dubbi

Dal dubbio pigrizia, e dalla pigrizia soffia l'oblio.

Michel Houellebecq, "Latreaumon", più "Necronomicon",

E ancora questo mondo è un obiettivo: la vendetta.

DJ, nastro, deck: lo stesso stile.

Sembra che tu sia come ferite gravi - incompatibili con la vita.

Non siamo favoriti dalla città, un colpo di coltello - e tu sei squarciato.

La verità è come la muffa e nasce nelle controversie.

Chi cazzo è Aldous Huxley?

Non ami questo mondo meraviglioso?

Allora sei infantile - colpo, sciocco, in una mangiatoia.

Tutt'intorno sconfitte, fallimenti, dannati poeti, beati grafomani,

Cavalieri della sottocultura, custodi di contenitori di vetro, cavalieri polacchi, amanti della musica dimenticati.

Questo mondo è come un cazzo da un pannello economico

Ma vedo una luce alla fine del tuo tunnel uditivo.

Quanto c'era!

Quanto fumo, solo per non vedere questo mondo.

E quanto hanno sopportato, hanno detto: "Figlio, tu non sei di questo mondo".

C'erano tante cose, ma solo tutto passava, oltre alle poesie di questo mondo.

Tutti sembrano essere cresciuti, ma lo stigma non è stato spazzato via: tu non sei di questo mondo.

Quanto c'era!

Quanto fumo, solo per non vedere questo mondo.

E quanto hanno sopportato, hanno detto: "Figlio, tu non sei di questo mondo".

C'erano tante cose, ma solo tutto passava, oltre alle poesie di questo mondo.

Tutti sembrano essere cresciuti, ma lo stigma non è stato spazzato via: tu non sei di questo mondo.