The Drowning of St Christopher - Piano Magic

There’s no heart in the men who run these mountain bars

All love extinguished by location and cold fronts

Dogs in the parking lot surround the car for scraps of affection

For eyes not glazed over like black ice

Thousands of kilometres of roughage and terracotta roofs

Horizons replaced by horizons

We run the belly of rainclouds between madrid and valencia

With the radio tuned into the weather we don’t have

St christopher drowns crossing the river

Firs blown onto the windscreen disperse like a pack of tiny black birds

Service stations are watched over from the hills by shepherds

Who spend all their days flooded by thought

A deafening meditation

The cowbells, like bloody church alarms

Smashing the silence of grass, of the air

I am interviewed in a sleepy bar by a girl who wants me to explain

«The warmth of nostalgia,» incensed that i «glamourise sadness»

And after seven hours on the road

I have lost all defences — they are roadkill, torn up, gutted

At night, tiny red beacons crown lonely antennas

Everywhere is shepherded in the absence of gods

Cities spoil everything

That there is somewhere to go and something to do

When the partition between sleep

And awake in the back of the van features such happy accidents

Hazed dreams in an unfocused super 8 mm

On rainy nights, we are docked in the harbour of circular ballrooms

Playing to the shadows, playing to revolving mirrorballs

Our harbours are in brandy glasses

Our music is swilled

In hostels, fourth floor, bare rooms but for a bed and a sink

We stare vacant at sleeping guitars

Wndering how many fucks and violence

And drugs have intervalled us staring at sleeping guitars

And the taps can’t be turned off

And there’s suspect movement on the stairwell

Small pictures of boats in storms

Watches and money in our shoes

We wake up and the building is still there

And we’re still in it, like miserable captains

Non c'è cuore negli uomini che gestiscono questi bar di montagna

Tutto l'amore estinto dalla posizione e dai fronti freddi

I cani nel parcheggio circondano l'auto per ritagli di affetto

Per occhi non vitrei come il ghiaccio nero

Migliaia di chilometri di greggio e tetti in terracotta

Orizzonti sostituiti da orizzonti

Corriamo nel ventre delle nuvole tra madrid e valencia

Con la radio sintonizzata sul tempo che non abbiamo

San cristoforo annega attraversando il fiume

Gli abeti soffiati sul parabrezza si disperdono come un branco di piccoli uccelli neri

Le stazioni di servizio sono sorvegliate dalle colline da pastori

Che trascorrono tutte le loro giornate inondate dal pensiero

Una meditazione assordante

I campanacci, come sanguinosi allarmi in chiesa

Distruggendo il silenzio dell'erba, dell'aria

Vengo intervistato in un bar assonnato da una ragazza che vuole che mi spieghi

«Il calore della nostalgia», incensato dal fatto che io «rintracci la tristezza»

E dopo sette ore di viaggio

Ho perso tutte le difese: sono vittime della strada, dilaniate, sventrate

Di notte, piccoli fari rossi coronano antenne solitarie

Ovunque è pastonato in assenza di dèi

Le città rovinano tutto

Che c'è un posto dove andare e qualcosa da fare

Quando la partizione tra il sonno

E il risveglio nel retro del furgone presenta incidenti così felici

Sogni offuscati in un super 8 mm sfocato

Nelle notti piovose, siamo attraccati nel porto delle sale da ballo circolari

Giocare con l'ombra, giocare con le sfere speculari girevoli

I nostri porti sono in bicchieri da brandy

La nostra musica è intrisa

Negli ostelli, quarto piano, stanze spoglie ma per un letto e un lavandino

Fissiamo vacui le chitarre dormienti

Mi chiedo quante scopate e quante violenze

E le droghe ci hanno interrotto fissando chitarre addormentate

E i rubinetti non possono essere disattivati

E c'è un movimento sospetto sulla tromba delle scale

Piccole immagini di barche in tempesta

Orologi e denaro nelle nostre scarpe

Ci svegliamo e l'edificio è ancora lì

E ci siamo ancora, come miserabili capitani