The Black Hundred - Primordial

Here there is no god he is ground to dust

In the death machine of industry

The iron hearse sent on bitter tracks to the Gulag

Suffering forged between the hammer and sickle

The sorrow of men’s hearts is a broken people

Nations at the gallows pray for mercy killing

Men of the cloth stand in stretch necked defiance

Famines fist sounds the death knell

The people’s utopia moulds an industrial horizon

Rusted Vostok in the lap of the Gods

«I want to burn, give me the funeral pyre

Long was life, but my life’s waking short

The highest of my father’s sacraments

To climb towards heaven on a towering flame

And scream out the injustice by which

My nation with fiery iron was beset and slaughtered»

Qui non c'è nessun dio che sia ridotto in polvere

Nella macchina della morte dell'industria

Il carro funebre di ferro inviato su tracce amare al Gulag

Sofferenza forgiata tra falce e martello

Il dolore dei cuori degli uomini è un popolo spezzato

Le nazioni alla forca pregano per l'uccisione della misericordia

Gli uomini di stoffa si oppongono a collo teso

Il pugno della carestia suona la campana a morto

L'utopia del popolo plasma un orizzonte industriale

Vostok arrugginito nel grembo degli dei

«Voglio bruciare, dammi la pira funeraria

Lunga è stata la vita, ma la mia vita è breve

Il più alto dei sacramenti di mio padre

Salire verso il cielo su una fiamma torreggiante

E urlare l'ingiustizia con cui

La mia nazione con ferro ardente fu assediata e massacrata»